起来。不是单发点射的“砰、砰”脆响，这次是连射，机匣里的复进簧高速往复，撞得金属机匣发出“哒哒哒”的连珠脆响，像有人攥着根绷紧的铁丝在矿道岩壁上猛刮，锐得能割开空气。枪口的火光连成道橘红的线，不是零散的星点，是条跳动的火舌，每帧都裹着硝烟的白，在昏暗的岩缝里炸开——那是7.62毫米弹头出膛时的焰，带着硫磺的呛，混着矿道深处黑泥的腥，往李凯的鼻腔里钻。
香客的右臂绷得像块铸铁。三角肌贲张出清晰的轮廓，像被刀凿过的岩块，汗水顺着肌肉的沟壑往下淌，在战术背心的帆布上洇出深色的痕，那是刚才在矿道匍匐时沾的泥浆，混着血，此刻被体温烘得半干，硬得像层壳。皮肤下的青筋跳得厉害，不是乱颤，是跟着射击节奏的搏动，从手肘直窜到肩窝，像条被唤醒的老蛇，在黝黑的皮肤下游走。他的左手死死按在微冲的护木上，指节泛白，把防滑纹抠得深陷，那护木上还留着上回清剿时的弹痕，月牙形的凹痕里嵌着点铁锈，是被流弹擦过的证。
“哐当、哐当”——战术背心上的弹匣随着射击节奏撞着他的肋骨。那是个从矿道军火库翻出来的满弹匣，墨绿色的聚合物外壳磨出了白边，边角磕掉的地方露出底下的金属衬里，像块没长好的冻疮。每发子弹击发时的后坐力，都让弹匣在背心里跳，撞得他左胸的弹孔疤痕隐隐发疼——那是三年前在桃九垭口留下的，子弹擦过肋骨，现在还能摸到皮肉下的硬棱。黄铜弹头在火光里闪的那瞬，李凯看得真切：弹头的铜色在焰里泛着冷光，不是圆润的弧，是带着尖棱的锐，像颗没闭眼的星，刚从枪膛挣脱，就扎进对面匪帮的掩体里，溅起串碎石的“噼啪”响。
弹壳从抛壳窗跳出来，呈抛物线坠落，撞在岩缝的石地上发出“叮叮”脆响。不是整齐的列队，是杂乱的翻滚，有的壳口还冒着青烟，有的弹壳底火的凹痕里嵌着没燃尽的火药渣，黑得像煤。香客的食指始终没离开扳机，指腹的老茧磨得扳机护圈发亮，那是常年握枪的印，比任何勋章都更能说明他的来路。他的头微微低着，帽檐压得很低，遮住了半张脸，只露出紧抿的嘴角，下颌线绷得像根拉满的弓弦，唾沫星子随着嘶吼溅在护目镜上，混着硝烟凝成的白霜，像层没擦净的雾。
李凯趴在块突出的岩石后，左臂的伤口还在渗血，绷带被血浸得发涨，黏在作战服上，每动一下都扯得皮肉发疼。但他的目光没离开香客的背影。香客的肩膀比岩缝里的石头还硬——那石头是被山风啃了十年的，糙得能磨破手掌，凉得像冰；可香客的肩窝带着体温，被战术背心里的弹匣撞得微微发颤，却稳得像扎在地里的桩，连微冲的后坐力都没能让他晃半寸。
突然，香客的射击顿了半秒。不是卡壳，是换弹匣的间隙。他的左手闪电般探向腰侧，弹匣袋的按扣“咔嗒”弹开，空弹匣被他用拇指顶出，“当”地砸在石地上，跟着新弹匣“咔”地入膛，动作行云流水，比李凯练过的战术换弹还快半拍。这停顿里，李凯听见了自己的心跳，“咚咚”撞着胸腔，和香客的呼吸声、微冲的余响混在一块儿，像支没指挥的乐队，却奇异地让人踏实。
硝烟味越来越浓。不是刚开火时的呛，是沉淀下来的沉，裹着弹头划过空气的灼，混着香客战术背心里的红土味——那是桃九垭口的土，红得发暗，被他揣了三天，早和汗、血融成了团。这味钻进李凯的肺里，不呛了，反倒成了股能攥住的劲，顺着喉咙往下沉，压在他发沉的肩窝上。他忽然觉得，香客的枪不是在射击，是在说话，每颗弹头都在喊“别怕”，每道火光都在画“守住”。
护目镜上的雾被李凯用手背擦了擦。他看见香客重新扣动扳机，火舌再次亮起时，映得香客耳后的伤疤格外清晰——那是块弹片擦伤的疤，月牙形，边缘还留着缝合的针脚，是去年在矿道剿匪时的纪念。此刻那伤疤在火光里泛着红，像枚没褪色的勋章，比任何肩章都更显实在。
“哒哒哒”——枪声还在继续，像支没唱完的歌。李凯攥紧了手里的三棱刺，刀柄的防滑纹硌着掌心的老茧，突然觉得香客
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