血流成河，一片狼藉。残垣断壁在硝烟中摇摇欲坠，空气中弥漫着刺鼻的血腥味和硝烟味，那是死亡与毁灭的气息。我的眼睛瞬间湿了，内心充满了悲痛与愤怒，如果这不是电影，那么八路在哪儿？我在这里又是谁？我抬头，向着天空，发出了一声绝望的吼叫，那声音在空旷的街道上回荡，却得不到任何回应。
“砰……砰……砰”，左前方，某部大佐的步兵小队，端着枪，正朝我疯狂扫射。子弹在我耳边呼啸而过，带起一阵尖锐的风声，恐惧瞬间占据了我的内心，我居然就此胆怯，回头撒腿就跑。大佐，一脸狰狞，举枪朝我的身后瞄准，嘴里默念着：“三，二，……一，砰”。就在这千钧一发之际，日报女记者，不知从何处冲了出来，为我挡了这一枪。她的身体缓缓倒下，鲜血在地上蔓延开来，洇红了那片土地，那殷红的颜色刺痛了我的双眼，也刺痛了我的心。
（有部电影里这样讲道：“当你夺路而逃的时候，请转过身来，勇敢面对。”）这句话此刻在我的脑海中不断回响，像是一道严厉的命令。我猛地转过身，拼了命地跑到女记者的身边。她的胸口，满是血，殷红的鲜血染红了她的衣衫，那画面刺痛了我的双眼。她用最后的力气，颤抖着拿出了红领袖和五星红旗，对我说，“孩子，不要疑惑不要伤心，拿着赶紧走，快走”。她的声音微弱却又坚定，每一个字都像是重锤，狠狠地敲在我的心上。看着她逐渐失去光彩的眼睛，一朵美丽而又鲜红的玫瑰，就这样在我眼前枯萎，我的心仿佛被撕裂一般疼痛，那种痛苦深入骨髓，让我几乎窒息。
不知过了多久，我从梦中惊醒，大汗淋漓。原来，这只是一场梦，可那梦中的一切却如此真实，又不像梦。我低头一看，手里的不是酒瓶，而是放在卷筒里的五星红旗，它在晨光的照耀下，鲜艳夺目，仿佛还带着梦中的温度。那一抹红色，刺痛了我的眼睛，也点燃了我心中的某种信念。
如果这是电影，那我是不是――特别出演。心中的疑惑与悲痛如潮水般翻涌，“为什么”“为什么是她为我挡的子弹？”“为什么”我在心中一遍又一遍地问着，却始终找不到答案。愤怒与自责让我站起身来，冲着沙袋猛烈打击，每一拳都带着心中的不甘与痛苦，“为什么！”汗水和泪水交织在一起，顺着脸颊滑落，滴在脚下的地面上，洇出一片深色的痕迹。
爷爷打开我的房门，那熟悉的咳嗽声传来，“咳，孩子，出来吃点饭吧？”我抬起头，眼中满是迷茫，“爷爷，我该怎么办？”爷爷微微一愣，随即笑着说，“臭小子，什么怎么办？要不然我那瓶舍不得喝的52年路易十三开了陪你喝点？”我低下头，没有说话，心中的情绪依旧如乱麻般纠结。爷爷回头出去，没一会儿又转身进来，“出来陪我这老头子喝点！”
饭桌上，我低头吃着饭，喉咙像是被什么东西哽住了，没有吭过声。心中的情绪压抑到了极点，终于，我忍不住了……“爷爷”，我抬起头，声音带着些许哽咽，“因为她是八路！也是革命者！”“是我害了她，”爷爷看着我，目光温和而又坚定，“但是你还是选择了面对，不是嘛？”我咬着牙，强忍着泪水，把泪收回去，心中五味杂陈，既有对女记者的愧疚，又有对爷爷理解的感激。
爷爷像是想起了什么，起身走进房间，拿出一张很旧很旧的，两寸的，黑白照片。照片上是个穿着旗袍的女人，她很年轻，很美丽，眼神中透着坚定与温柔。嗯……我一眼就认出，她就是在梦里为我挡子弹的女八路，是她，玫瑰。“爷爷，她……”我抬起头，看着爷爷，心中满是疑问。爷爷看着照片，缓缓说道：“你知道她是谁，对吧？”
老阿婆。这个名字，仿佛带着无尽的故事。我不是导演，无法重现那段波澜壮阔的历史；我不是编剧，不能将她的事迹写成动人的篇章；我不是监制，无法让更多的人了解她的故事；也不是动作指导，不能展现她在枪林弹雨中的英勇身姿。这里没有剧组，没有摄制道具，可整个故事，却是由她出品，她用自己的生命，书写了一段不朽的传奇。
收音机
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