了。”他声音低哑，“我只是听见了。”
那一夜，整座城市似乎都屏住了呼吸。
除夕将至，十七个社区不约而同推开窗户。
霜花不再凝成文字，而是化作流动光影，在玻璃上游走成型——提饭盒的少女裙摆飘动，刮地的老者佝偻弯腰，记账的女人低头书写，敲锅的青年高举铁勺……人形模糊，却带着熟悉的温度。
气象台称“光学幻象”。
民俗学者说是“集体记忆投射”。
可在这城市的四个角落，四个人同时停下了动作。
萌萌手中的茶杯突然沸腾，水汽冲开杯盖，袅袅升腾；
程远掌心那道旧疤剧烈发烫，仿佛母亲的炉火再次燃起；
苏怜办公桌上尘封多年的练习本，无风自动，翻至童年涂鸦页——那里画着一簇歪斜火焰，写着“爸爸说，火会走路”；
陆昭床头那根陪伴他半生的节奏棒，静静立起，悬停三秒，又缓缓倒下。
他们望向窗外。
什么也没说。
只是轻轻应了一声：“嗯。”
而在城市最中心的一所小学教室里，一个十岁女孩正蹲在地上，用炭条一笔笔画火。
墙上已布满焦黑痕迹，层层叠叠，像是某种仪式。
她嘴里哼着一首歌，调子古怪，没人教过，连她自己也说不清从哪听来。
火苗跃动，映在她眼里，像一颗刚刚醒来的心。
她不知道，自己脚边静静躺着一枚生锈的螺丝——边缘磨损严重，螺纹深处刻着极小的“S·H·1987”字样。
风从窗缝钻入，吹得炭灰轻扬。
远处天际，乌云悄然聚拢。
一场新的寒潮，正在路上。
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