山风穿过巷口，拂动油锅上腾起的白烟。
摊主老陈盯着那张纸条看了整整一个上午，指尖反复摩挲着边缘的折痕，仿佛要从这薄薄一方纸上读出千言万语。
“话已传出，不必回音。
火已生根，无需看护。
人要走路，锅要留温。”
字迹稚嫩却坚定，像是一把钥匙，猛地捅开了他心里某个尘封多年的角落。
他想起十年前那个雨夜，自己蹲在街角啃冷馒头时，有个穿校服的女孩默默递来一碗热汤面，碗底压着张纸条：“你也值得被暖一回。”后来他开了这家早餐摊，一直坚持用炭火慢炸油条，为的是那一口带着烟火气的酥脆——可今天，他忽然觉得，那金黄太完美了，完美得像个谎言。
第二天清晨，天还没亮透，老陈就支起炉灶。
这一次，他没有调小火候，反而故意将油条多炸半分钟。
焦黑的边沿在滚油中蜷曲、微颤，像烧尽的信纸边缘。
他挂出一块粗糙木牌，上面刻着五个歪斜大字：“今天的话，有点糊。”
头三天，无人问津。
第四天，一个胡子拉碴的年轻人停下脚步，犹豫片刻，买了根焦边油条。
咬下第一口的瞬间，他整个人僵住，随即蹲在地上，肩膀剧烈抖动，哭得像个迷路的孩子。
他说自己失业半年，女友离去，父母催债电话不断，昨晚差点跳桥，“可这口油条……太像我妈早年给我炸的那一根了。”
从那天起，巷口的人渐渐多了起来。
有人吃完后默默把空筐摆正；有人悄悄往炉膛塞一把干柴；还有人在深夜塞进一张纸条，写着“昨天我骂了女儿，今早她上学前给我留了早餐”。
老陈不再收钱，也不拒绝，只是一天天继续炸着带焦边的油条，听着那些沉默多年的声音，在烟火里一点点苏醒。
第七天清晨，雾气未散，他在油条筐底摸到一张新纸条。
不是萌萌的字迹。
但那三行诗，一字不差。
老陈怔了许久，忽然笑了。
他小心翼翼地将纸条折成一只小船，轻轻放进滚油锅沿漂了一圈。
焦香四溢，纸页微卷如蝶翼，却没有燃起。
他夹出来晾在竹匾边，摆在最显眼的位置——像是供奉，又像是宣告：火种未熄，只是换了方式燃烧。
与此同时，程远踏进小镇茶馆时，正听见说书人拍案而起：“那一晚，渡口无灯，唯有一口破锅架于残灶之上，汤沸三刻，不加盐糖，只为照见人心深处不敢直视的影子！”
他的脚步骤然顿住。
这不是故事。这是他亲历的真相。
三年前东海渔村，一场暴雨夜，十几个流浪儿童围坐在临时搭建的灶台前，每人喝下一口清汤，然后轮流说出这辈子最对不起的人。
那是他发起的第一场“赎魂汤”行动，全程保密，连影像资料都已销毁。
可此刻，茶馆内座无虚席。
台下坐着当年追踪报道的记者，有曾参与煮汤的渡口挑夫，甚至还有那位摆渡老人的邻居——他们神情肃穆，仿佛正在聆听一段被遗忘的圣训。
散场后，程远拦住说书人：“谁告诉你的？”
“一位瞎眼婆婆。”对方摇头，“她说，‘有人烧过，就得有人唱。不然，火就真的死了。’”
“她在哪？”
“搬去山里了。临走前留下一本手抄本，只有目录，没有内容。但她每天都在念，一句一句，讲给风听。”
程远沉默良久，掏出随身携带的一块铜锅残片——那是当年灶台唯一留存之物。
他走进茶馆后院，将其轻轻埋入茶炉灰堆，转身便走。
这一次，他没有回头。
而在南方小城养老院，苏怜推开窗，任寒风吹乱满头白发。
“夜话会”已进行到第三周。
每晚九点，六七个
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