—— 火种无主，声自人间
清晨六点十七分。
全球时区交错的缝隙里，时间像一张被拉伸的网，而在这张网最稀疏的一角，有人正把一锅水烧开。
高原风起，吹动经幡与铁皮屋顶；南方雨落，敲打瓦檐和生锈的排水管；都市霓虹渐熄，便利店最后一盏灯打了个哈欠；乡野鸡鸣初动，惊飞了栖在烟囱上的麻雀。
千万口锅，在不同经纬线上同时沸腾。
蒸汽升腾如祷告，无声却震耳欲聋。
而在一座无人知晓的小城论坛，“奇文共赏”板块悄然跳出一条新帖：
标题：这谁写的？
配图：一本黑色封皮笔记本的封底，一行极细刻痕深入纸背——
“我说完了，轮到你们说了。”
发帖人：@扫地僧07（机场保洁员陈姨，ID注册于三年前，仅发过一次“捡到钥匙求认领”）
帖子沉寂了四十分钟。
直到一个IP来自西伯利亚的用户回复：
“这句话，十年前就有人说过。”
附一张泛黄照片：山村小学黑板角落，粉笔字歪歪扭扭——
“老师说他讲完了，该我们说了。”
紧接着，东京某大学生跟帖上传视频片段：
她正在做毕业纪录片《民间烟火》，采访一位街头煎饼摊主。
老人一边翻饼一边笑：“我师父临走前给我本子，上面一个字没有，就刻了这么一句——‘轮到你们说了’。”
又有人贴出非洲志愿者日记扫描件，在肯尼亚一所乡村学校厨房墙上，用木炭写着同样的话，已被雨水冲刷成模糊的影子。
短短三小时，二十国回响。
有人发现，这句话像种子，早已随一碗粥、一勺糖、一口破锅，漂洋过海，深埋进无数平凡生活的灶台之下。
它不属于任何组织，不隶属于任何运动，甚至没有名字。
但它活着——以最沉默的方式，活成了世界的背景音。
与此同时，苏家老宅地窖深处，尘封多年的保险柜突然被打开。
苏怜的女儿蹲在地上，手中握着一把锈迹斑斑的钥匙——那是母亲搬去养老院那天，悄悄塞进她书包的。
柜中无金无钻，只有一摞手写信札、几枚褪色玻璃弹珠，和一台老式录音机。
按下播放键，沙哑女声缓缓响起：
“如果你听到这个，说明我已经不再需要守护什么了。
曾经我以为监督是光，后来才明白，真正的光，是从千家万户的灶眼里冒出来的那缕烟。
不必命名，不必归功，只要还在烧，就不算熄灭。
所以……这把火，交给你了。”
录音结束，磁带空转，发出细微嗡鸣。
女孩抱着录音机走出地窖，阳光洒在脸上。
她没哭，只是轻轻把那枚弹珠放进衣兜，像接住了一颗坠落的星。
程远站在边境小镇的火车站台，背包已磨破边角。
他即将启程前往中亚，参与一项跨境教育援助项目——教牧民孩子用炊事过程学化学与哲学。
临行前，他收到一条陌生号码发来的短信：
“石碑埋进了桥底，但桥会记住。”
他笑了笑，回了个“好”，然后删掉记录。
有些人哪怕退场，也从未真正离开。
深夜，大洋彼岸。
萌萌坐在公寓阳台上，望着异国城市的万家灯火。
手机震动，是陆昭发来的消息，只有一张照片：
山顶那口铁锅依旧静卧，但锅内积雪中央，竟冒出一株嫩绿新芽，顽强挺立。
配文：
“你说‘话没说完’，现在有人替你炖着。”
他盯着屏幕良久，终于打下两个字：
“温着。”
然后起身走进厨房，取出一只旧锅——正是当
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