立夏第三日清晨，天光微亮，城市还在薄雾中沉睡。
陆寒照例推开店门，铜铃轻响，那声残音如往常般低徊在耳畔，像是时光不肯走远。
可当他目光落在门槛时，脚步顿住。
一圈细小的野草莓，不知何时悄然围成环状，沿着门框底部整齐生长，果实低垂，红得近乎透明，仿佛夜雨用露珠串起了一条项链，温柔地将这座糖果铺拥入怀中。
泥土湿润，晨风拂过，果香清冽，带着某种难以言喻的熟悉气息——像是谁的记忆，在无声归来。
他没有惊动它。
没有拍照，没有呼喊，甚至连眉头都未曾多皱一下。
只是静静凝视片刻，转身取来一只青竹编的浅篮，蹲下身，小心翼翼地将那些草莓一颗颗摘下，动作轻得像怕惊扰一场梦。
回屋洗净，控水，加冰糖慢熬。
炉火微温，果肉在锅中咕嘟作响，香气渐渐弥漫整个店铺，甜而不腻，透着春日初醒的生机。
他亲手灌装，十瓶，不多不少，每瓶贴上手写标签：“她说，甜要慢慢尝。”
第一缕阳光洒进窗台时，第一位顾客来了。
是个拄拐的老人，驼背，银发稀疏，手里紧握一根磨得发亮的旧拐杖。
他看见柜台上的果酱，眼神忽然颤了颤。
“这……味道？”他声音沙哑，鼻翼微动。
陆寒点头，递出一瓶：“试试。”
老人打开盖子，只嗅了一下，整个人猛地一震。
他手指颤抖，几乎握不住瓶子，眼眶瞬间泛红。
“像……像极了。”他哽咽，“我母亲临终前攥着我的手，说‘别哭’那天……她嘴里含的，就是这种糖。”
空气静了一瞬。
陆寒没说话，转身取出一小罐蜂蜜，轻轻放进老人手中。
“那就带点回去，”他声音低沉却温和，“泡给她听。”
老人怔住，泪水终于滑落。
他没道谢，只是用力抱紧果酱，像抱着失而复得的童年，一步步蹒跚离去。
与此同时，社区广场上，程远正弯腰调试一把改造吉他。
这是他“心声亭千年计划”的延续——把废弃乐器变成公共共鸣装置，让普通人也能听见彼此心底的声音。
他拆开共鸣箱清理积尘，忽然指尖触到一片异样的柔软。
抽出一看，是一张糖纸。
边缘有手工剪裁的痕迹，图案是褪色的小熊举着彩虹伞，颜色斑驳，却依旧能辨认出那是三十年前仅发行一天的“彩虹星砂糖”限定款——苏悦十二岁生日那天，她站在街角，把最后一包糖分给了三个蜷缩在桥洞下的流浪孩子。
程远的手指僵住了。
那年她笑着跑开，马尾辫在风里跳跃，嘴里喊着：“吃了糖，噩梦就不会追你啦！”
后来，那批糖成了绝版，也成了无数人心底最柔软的符号。
他盯着这张凭空出现的糖纸，久久未语。
最终，他没将它取出，反而拆下整块共鸣板，扛去广场喷泉，嵌入底座石缝，亲手刻下一行字：
“有些声音，沉下去才响得久。”
当晚，月光倾泻，水面如镜。
倒影中，竟浮现无数漂浮的糖纸，随波轻荡，五彩斑斓，如同童年梦境被整个搬进了现实。
路过的孩童驻足凝望，轻声问妈妈：“天上怎么掉下来这么多星星？”
而在城郊废弃果园的迷你心声亭外，苏怜正带领新一届学生重走“田野倾听”路线。
风穿过铁皮亭子，发出细微呜咽。
一名学生好奇地伸手，试图打开当年埋下的玻璃罐，想看看里面写了什么。
“别。”苏怜轻轻按住他的手，声音很轻，却坚定，“有些话，装着比读出来更有力量。”
话音落下，忽而风起。
落叶翻卷，一张泛黄糖纸竟自行从罐口缝隙飘出
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