热列兹诺戈尔斯克，乌萨斯第三集团军第十二装甲旅临时指挥车。
上校里斯拉夫·伊诺维奇端坐在指挥车冰冷的金属座椅上，座椅的寒意似乎能穿透厚实的军官制服，侵蚀着他后背的温度。面前的全息战术屏幕上，代表着己方炮兵阵地的蓝色图标，正以一种冷酷而稳定的频率闪烁着，如同不知疲倦的心跳。
几十秒前，它们刚刚向第三矿场奏响了名为死亡的乐章。
车厢内异常安静，只有设备运行的低沉嗡鸣，以及空气循环系统送出的、带着一股淡淡臭氧味道的干燥暖风。
这味道总让他想起战地医院里那条无穷无尽的白色长廊。
作为一个老兵，没有什么比那种时候更让人绝望了。
“上校，确认第一轮打击生效。无人机正在抵近，进行目标毁伤评估。”
副官就站在他的侧后方，身姿笔挺，声音里带着一丝他自己都未能察觉的、因胜利在望而产生的亢奋。
里斯拉夫的视线甚至没有从屏幕上挪开分毫。
向一群感染者开炮，这算什么胜利？有什么值得兴奋的？他的目光越过那些跳动的数据和图标，投向了车窗外。
窗外是被数道巨大探照灯光柱切割得支离破碎的黑暗，雪虽然停了，但风没有，正像无形的野兽般呼啸着掠过荒原。
“北境的噩梦……霜星。”
他低声念出了这个名字，声音轻得几乎要被机器的嗡鸣吞没，像是在用舌尖品尝一枚未成熟的、苦涩至极的橄榄。
那是一个在军中流传了数年的代号，一个让许多前线部队感到棘手的敌人。
“但她首先是个感染者，一个叛国者，上校。”
副官立刻接上了话，仿佛里斯拉夫的低语是什么需要被即刻纠正的错误。
他的语气斩钉截铁，那种年轻人特有的、不容置疑的狂热，像淬过火的刀刃，锋利而灼人。
里斯拉夫的嘴角极轻微地牵动了一下，那抹近似于自嘲的弧度，在他饱经风霜的脸上一闪而逝。
他很想开口问一句，从什么时候开始，将炮口和枪口对准那些同样说着乌萨斯语、在同一片土地上长大的同胞，也成了一种值得夸耀的荣誉了？
但他什么也没说，只是明智地保持了沉默，没有打断副官那番洋溢着“正确”的陈词。
自从那场席卷帝国的大叛乱被强硬地平息之后，军中像他这样从旧时代过来的人越来越少，而这些更年轻、更激进的少壮派军官，就变得有些……狂热了。
他们将一切都简化为忠诚与背叛，仿佛这样就能让扣动扳机的手指变得更加坚定。
里斯拉夫觉得，这对帝国来说，或许并不是一件好事。
这种狂热就像一剂烈性的兴奋剂，能让帝国在短时间内爆发出惊人的力量，但药效过后，剩下的只会是空洞的躯壳和衰竭的灵魂。
“命令炮兵部队，开始第一轮校准射击。”
他最终还是开口了，声音在狭小的车厢内显得异常沉稳，不带任何情绪，仿佛只是在下令挪动地图上的一个棋子。
任务还是要继续，这是他作为军人的天职。
“是，将军！”
副官的声音洪亮而短促，他下意识地把“上校”喊成了“将军”。或许在他看来，这场即将到来的“剿灭”行动，足以让他的长官提前获得晋升的荣誉。
里斯拉夫也没有纠正他，只是眼角的肌肉不易察觉地抽动了一下。
是啊，这也是军功。
三号矿场中。
第一轮炮击已经平息，矿场中仅剩的那根巨大的采矿塔吊，发出不堪重负的呻吟，随后便轰然倒塌，钢铁的残骸砸在冻土之上，溅起漫天混杂着黑土、积雪与碎石的烟尘。
滚烫的弹片裹挟着残肢断臂四散飞溅，将营地里洁白的积雪染成一片触目惊心的暗红，融化的雪水混着血液，在弹坑周围汇成一滩滩污浊的泥浆。
“还活着的人，寻找掩体
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