一群随时准备扑食的狼。
领头的那个个子不高，发际线有点高，那双灰蓝色的眼睛里没有半点温度。他左手插在兜里，右手自然下垂，那是一种长期受过格斗训练的姿态。
年轻的“冰人”。
他没有说话，只是冷冷地扫了林月强一眼，那种眼神让林月强浑身的肌肉瞬间紧绷，手下意识地摸向后腰。
“陆先生。”那人开口了，英语带着浓重的俄式口音，简洁得像发电报，“上车。老板在等你。”
没有寒暄，没有握手。
陆青山点了点头，钻进那辆伏尔加。
车队驶离码头，一路向北，钻进了那片无边无际的白桦林。这里是苏联高层的私密疗养区，地图上找不到，只有一条被铲雪车清理出来的柏油路，蜿蜒通向森林深处。
越往里走，岗哨越严。
最后，车子停在一座巨大的原木庄园前。这房子透着股沙俄时代的粗犷和奢华，烟囱里冒着滚滚黑烟。
大门敞开。
一股浓烈的烤肉香气混着伏特加的酒味，像拳头一样砸在脸上。
陆青山走下车，皮鞋踩在厚厚的积雪上，发出“咯吱咯吱”的声响。
台阶上站着一个男人。
身材魁梧得像头熊，满头银发乱糟糟的，脸喝得通红。他没穿外套，就穿着件白衬衫，袖子挽到手肘，露出长满黑毛的小臂。
最让人心惊的是他手里提着的东西。
那是一只刚砍下来的熊掌。
血还在往下滴，染红了脚下的白雪。
那男人看见陆青山，咧开嘴笑了，露出一口被烟熏黄的牙齿。他举起那只血淋淋的熊掌，像是举着酒杯，声音洪亮得能震落树上的积雪。
“东方的朋友！欢迎来到地狱的厨房！”
鲍里斯·叶利钦。
这个即将亲手埋葬苏维埃的掘墓人，此刻正用一种野蛮而狂热的方式，向陆青山发出了入局的邀请。
陆青山站在台阶下，看着那只熊掌，也笑了。
他整理了一下衣领，大步走了上去。
“地狱好啊。”陆青山伸出手，握住那只没拿熊掌的大手，掌心滚烫，“地狱里的肉，才最香。”
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