1996年4月15日，埃尔米拉矿区深处。
春日午后的阳光艰难地穿透矿井穹顶附近尘埃形成的朦胧光晕，吝啬地洒在纵横交错的矿道、简陋的板房和忙碌的人群身上。空气里混杂着潮湿的泥土味、柴油尾气、汗味，以及一种战争时期特有的、若有若无的焦灼感。
麦威尔坐在轮椅上，身上盖着一条薄毯。他的脸色依旧是那种病态的苍白，眼窝深陷，但比起前些日子纯粹的虚弱，似乎多了一丝微弱的、属于“清醒”的生气。只是这生气，像风中残烛，摇曳不定。
玛利亚推着轮椅，沿着一条相对平坦、连接着几个主要功能区域的公路缓慢前行。她的动作小心翼翼，尽量避开路上的碎石和积水。
这是麦威尔自己坚持的。几天前一次稍长的清醒中，他看着病房那扇高窗外一成不变的景象，突然对玛利亚说：“……推我……出去……看看。”
他的声音嘶哑无力，但眼神里有一种近乎固执的坚持。
玛利亚试图劝阻，担心他的身体、担心外面的安全、担心任何意外都可能引发他糟糕的健康状况。但麦威尔只是固执地重复：“……需要……看看……不然……会……犯错误……脱离……实际……”
作为他最亲近的人，玛利亚明白他的意思。即使在病榻上，他的思维依然紧紧系着这片土地和这场战争。他害怕长时间困在病房里，仅靠简报和汇报来了解外部世界，会让他的判断出现偏差，会让他失去对“地面”最直观的感受——士兵们的疲惫或士气，物资运输的艰难，空气中弥漫的情绪，普通人脸上的表情。这些细节，是冰冷的报告无法完全传递的。
所以，在得到主治医生勉强同意后，玛利亚推着他，第一次离开了那间几乎囚禁了他数月的病房。
轮椅碾过粗糙的地面，发出轻微的声响。麦威尔的目光缓慢地移动着，观察着周围的一切。
他看到几个刚从洗矿厂换班出来的工人，拖着疲惫的步伐走向休息区，看到他们看向他这边时，眼中一闪而过的惊讶、尊敬，还有一丝难以言喻的忧虑。
他看到修理厂门口，几个穿着油污工作服的年轻士兵正围着一辆履带松脱的BTR-80装甲输送车，满头大汗地试图用简陋的工具进行抢修，旁边一个老兵模样的士官正粗声大气地指点着。
他看到临时仓库外，朴柴犬手下的政治部干事正站在一个木箱上，对着几十名刚从前线轮换下来、脸上带着硝烟和疲惫的农一团士兵讲话，声音抑扬顿挫，但下面士兵们的反应各异，有的认真听，有的眼神飘忽，有的低头摆弄着自己的武器。
他看到通往矿区更深处的巷道口，堆积着沙袋和铁丝网，架着PKM机枪的哨兵警惕地注视着每一个方向。更远处，隐约传来工程机械的轰鸣——那是在加固防御工事，或者开辟新的地下空间？
空气中飘来大锅饭的味道，是那种用有限的食材煮出来的浓汤气味。几个半大的孩子在空地上追逐打闹，笑声尖锐，与周围压抑的环境格格不入。
麦威尔静静地看着这一切，没有说话。他的左手搭在轮椅扶手上，手指无意识地微微蜷曲。他的眼神时而专注，时而涣散，仿佛在努力将这些零碎的景象与他脑海中的地图、报告、数据联系起来。
他看到了一些积极的东西：修复中的装备，正在进行的政治动员，基本的警戒，还有孩子们的存在——这意味着这个地下社区依然保持着一定程度的秩序和生活气息，这是抵抗的基石。
他也看到了更多沉重的东西：无处不在的疲惫，资源的匮乏，那种紧绷着、不知明日如何的气氛。他注意到，一些士兵看向他的眼神中，除了尊敬，还有一种……依赖，甚至是一种无声的询问，仿佛在问：“接下来怎么办？我们还能撑多久？”
这种沉重感，比他阅读任何伤亡报告或物资清单都要来得直接和尖锐。它像冰冷的空气，渗入他的骨髓，与他自身的病痛和虚弱感混合在一起，形成一种几乎令人窒息的压迫。
但他强迫自己看着，
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