一张下面都不加说明，只标日期与位置。
最核心的位置，挂的是“童声墙谱”拓片复制品。
六张纸拼成一面微型高墙，稚嫩笔迹在灯光下清晰可见。
他在入口处放了一块废弃黑板，边缘掉漆，像是从老教室拆下来的。
上面什么都没写，只有一支白粉笔静静躺着。
旁边贴了张便签：“如果你的名字曾刻在墙上，请在这里写下它。”
第一天没人动。
清洁工扫地时看了一眼，笑了下，继续拖地。
保安说这是哪个部门搞的行为艺术。
参观者匆匆走过，注意力都在主展厅的“未来城市3.0”沙盘上。
可第二天清晨五点，吴志国提前到场，推开门的一瞬愣住了。
黑板写满了。
密密麻麻，层层叠叠，从底部一直蔓延到顶端，连边框都被利用上了。
有铅笔、圆珠笔、马克笔，甚至口红写的。
地址遍布全市各区：南锣鼓巷15号院、铁狮子胡同8排3号、石景山老钢厂家属区……名字一个个挤在一起，像终于找到出口的呼吸。
最上方，一行小字格外清晰：
“我爸叫王建国，他在影院打过分。”
吴志国站在那儿，很久没动。
当天上午，听证会召开。
委员们陆续入座，发现每人桌前都放着一份未署名的资料。
封面空白，翻开后是六页拓印纸。
没有人说话。
只有纸页翻动的沙响，在寂静中如同潮水。
而在城西某间录音棚里，秦峰刚结束一晚混音。
手机震动，是系统推送的本地新闻截图：《一面墙上的名字，为何让听证会沉默？》
他盯着看了很久，然后把手机倒扣在桌上。
窗外，第一缕阳光照进玻璃，落在工作台一角——那里静静躺着一本泛黄的笔记本，封面上写着三个字：《还没说完》。
秦峰盯着手机屏幕，新闻标题像一根刺扎进眼睛：《一面墙上的名字，为何让听证会沉默？》
他没点开。
不需要看细节，他已经知道那六页拓片意味着什么——不是证据，不是档案，而是一群人终于被听见的呼吸。
他抬手把手机倒扣在混音台边缘，动作轻，却带着决断。
窗外天光渐亮，照见工作台上那本泛黄的笔记本，《还没说完》三个字歪斜地写在封皮上，墨迹已有些晕染，像被水泡过又晾干的老信。
这不是书稿，也不是专辑企划。
它是麦窝社区三年来收录的327段口述录音的文字底稿，来自胡同深处、老厂区宿舍、即将拆除的筒子楼走廊。
有人讲初恋，有人哭亡妻，有人只重复一句：“我在这儿住了四十二年零七个月。”这些声音原本散落在硬盘、磁带和U盘里，如今全被抄录成册，成了某种地下文献。
手机再次震动。
这次是邮件提醒。发件人：徐新团队。
标题写着“合作意向升级提案”。
秦峰点开附件，扫了一眼就笑了。
商业综合体b1层规划图上，赫然标出一个800平米的“城市记忆展厅”，展陈设计参考了昨日展览馆角落里的布置——照片墙、黑板、粉笔。
下方备注写着：“拟采购《还没说完》全集版权用于沉浸式声景装置，报价两百万，可预付50%。”
他合上电脑，起身走到窗前。
楼下街道还未完全苏醒，只有清洁工推着车走过，铁簸箕磕在地上发出清脆声响。
他知道徐新要的是什么：一具标本。
把那些挣扎的、低语的、不甘消失的声音，做成灯光柔和的艺术装置，供白领午休时打卡拍照，配文“这座城市曾很温柔”。
不行。
他转身坐下，打开回信框，敲下一行字：
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