，在最后的时刻握住她的手。
她记得那个时刻。是在刑场，他被押上断头台的前一夜，她买通狱卒进去见他。牢房里只有一盏油灯，灯芯将尽，火光一跳一跳的，照着他苍白如纸的脸。
他靠在墙上，手脚都戴着镣铐，但看见她时，居然笑了笑：“你怎么来了？”
“来问你一句话。”她站在牢门外，手里提着食盒，盒里是她亲手做的桂花糕——他最爱吃的，“那封休书，是不是你自愿写的？”
沈砚沉默了。
油灯“噼啪”响了一声。
“是。”他说。
“为什么？”
“因为……”他抬起头，灯光在他眼里碎成千万点，“云知微，我累了。”
她从未听过他用这样的语气说话——不是平日里的冷淡或讥诮，而是一种彻底的、掏空一切的疲惫。像是支撑他的某根骨头终于断了，整个人软下来，再也拼凑不回原来的形状。
“累什么？”她追问。
“累你总是问为什么。”沈砚闭上眼睛，“累我要编一个又一个理由。累我明明……”他顿了顿，声音低得几乎听不见，“明明想带你走，却只能送你一纸休书。”
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