船在北归的路上走了七天。
这七天里，云知微几乎没有说话。她戴着青铜面具坐在船舱里，怀里抱着那个小瓷瓶，手指一遍遍抚摸瓶身，像是在抚摸沈砚的脸，像是在确认他还在——以这种破碎的、粉末的形式，以这种永远不会回应她的、沉默的形式。
赵管家试图和她说话，问她这三个月去了哪里，经历了什么。云知微只是透过面具的眼眶看他，眼神冰冷，像看一个死人。赵管家被那眼神吓退了，再不敢多问。
只有夜里，当所有人都睡着，海浪声像叹息一样包裹着船身时，云知微才会摘下面具，把瓷瓶贴在耳边，轻声说话。
说那些沈砚活着时，她没来得及说的话。
“沈砚，今天海上起了雾，白茫茫的一片，像江南的烟雨。我想起你书房里那幅《烟雨江南图》，你总说那是你想象中家乡的样子。现在我知道了，那不是想象，是你六岁前的记忆。”
“沈砚，我脸上的裂纹更深了。照镜子时，我几乎认不出自己。但没关系，这样更好——戴着面具时，我是云知微；摘下面具时，我是你的一部分。我们终于……分不开了。”
“沈砚，赵管家在饭菜里下药，很轻微，但我尝出来了。是软筋散，让我没力气逃跑。真可笑，他们还以为我是那个需要保护的相府千金。”
她说着，眼泪流下来，滴在瓷瓶上。泪水渗进瓶塞的缝隙，和里面的骨灰混在一起，分不清是她的泪，还是沈砚的灰。
第七天夜里，船靠岸了。
不是京城的码头，是津门外的一处私港。夜色浓重，码头上只亮着几盏灯笼，光线昏暗，照出几个黑衣人影，像鬼，像魂，像所有见不得光的东西。
赵管家扶她下船，声音压得很低：“大小姐，相爷在这里等您。”
云知微抬起头，看见了那个人——她的父亲，当朝左相云崇山，站在码头尽头的凉亭里，背着手，望着海，身形在夜色中像一尊冰冷的雕像。
三个月不见，他老了很多。头发全白了，背也有些佝偻，但眼神依然锐利，像鹰，像刀，像所有能洞穿人心的东西。
云知微走过去，脚步很轻。她戴着面具，穿着破烂的衣裳，怀里抱着瓷瓶，像一个从地狱爬回来的游魂，像一个来索命的冤鬼。
云相转过身，看着她。他的目光在她脸上停留了很久——不是看她的脸，是看那副青铜面具。然后他笑了，笑容很淡，很冷：
“回来了？”
“回来了。”云知微说，声音透过面具，带着金属的回音。
“受苦了。”
“还好。”
“面具……哪里来的？”
“捡的。”
一问一答，像两个陌生人在寒暄，像两个仇人在试探。海风吹过，带来咸腥的气味，带来远方的潮声，带来一种令人窒息的、死亡般的寂静。
最后，云相叹了口气，那声叹息很重，像卸下了千斤重担，又像背上了更重的负担：
“摘下面具吧，微微。让为父看看你。”
云知微没有动。她的手握紧了瓷瓶，指节泛白。
“父亲，”她说，声音很轻，“您想看的，是我的脸，还是我脸上的……秘密？”
云相的眼神变了。那层伪装的慈祥褪去，露出底下冰冷的、算计的真相：
“你知道了？”
“知道什么？”云知微歪了歪头，面具在灯笼光下泛着幽暗的光，“知道陆家是被您诬陷的？知道沈砚是您安排的棋子？知道太子是我的亲弟弟？还是知道……传国玉玺在您手里？”
每一个问题，都像一把刀，捅进云相的心脏。他的脸色一点点变白，手开始颤抖——不是害怕，是愤怒，是被揭穿后的、赤裸裸的愤怒。
“谁告诉你的？”他问，声音从牙缝里挤出来。
“沈砚。”云知微说，“您的棋子，您的工具，您亲手送进地狱的……陆轻舟。”
她顿了顿，补充道：
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