寒意是从骨髓里透出来的，缠绕着四肢百骸，连呼出的微弱气息都带着冰碴。
冷宫的破败窗棂挡不住腊月的风，呜咽着，像无数冤魂在窗外索命。
云微蜷在角落里那点霉的干草上，玄铁镣铐锁着她的脚踝，内衬的貂绒早已被脓血浸透，硬邦邦地摩擦着溃烂的皮肉，每一下细微的移动，都牵扯着钻心的疼。
这不是囚禁，这是凌迟，用绝望和痛苦，一寸寸剐掉她所有的生机。
殿门出沉重而嘶哑的呻吟，被推开一道缝。
凛冽的风裹着一道颀长冷漠的身影卷入。
沈砚。
他依旧穿着墨色的龙纹常服，面容在昏暗的光线下显得格外清晰，也格外冰冷。
那双曾盛满星子、映着她笑影的凤眸，如今只剩下两潭深不见底的寒冰。
他手里托着一个物件，在这死气沉沉的殿宇里，突兀地折射出一点幽微的光。
那是一个釉里红玉壶春瓶。
瓶身线条流畅优美，红釉浓艳如血，在灰败的背景下，像一团灼灼燃烧的、不祥的火焰。
云微的眼睫颤了颤，连抬起的力气都吝于给出。
她只是看着地面那斑驳的污迹，仿佛那里能开出花来。
沈砚走近，靴子踩在冰冷的地面上，出规律的轻响，每一步，都敲在云微濒死的心弦上。
他在她面前停下，居高临下地俯视着她，如同神明俯视着一只卑微的蝼蚁。
“今日是腊八。”
他的声音没有一丝波澜，像结了冰的湖面，“按旧例，赐酒。”
旧例？赐酒？云微心里荒凉地笑了笑。
是了，冷宫罪妃，能在年节时得一杯鸩酒，算是天恩浩荡，是体面的了结。
总好过在这无尽的折磨里，慢慢腐烂成泥。
她终于缓缓抬起头，目光掠过他冰冷的下颌，落在他手中那个过于精美的瓶子上。
鸩酒用这般名贵的器皿盛放，是沈砚对她最后的、残忍的嘲讽吗？
“陛下……终于厌了，要亲自送臣妾上路了？”
她的声音沙哑得厉害，像破旧的风箱。
沈砚没有回答，只是将釉里红瓷瓶微微倾斜，让她能更清楚地看到瓶身那妖异的红。
他的指尖修长，扣在瓶颈上，泛着冷玉般的光泽。
就是这双手，曾温柔地描摹过她的眉眼，也曾毫不留情地将她推入这万丈深渊。
“这釉里红，是官窑新烧的贡品。”
他忽然开口，说的却是毫不相干的话，“釉色难控，十窑九不成。
能得此一瓶，甚难。”
云微不懂他为何要说这些。
是炫耀他的富有，还是暗示她的性命，如同这难以烧制的瓷器，毁便毁了，毫不怜惜？
他蹲下身来，与她平视。
距离如此之近，云微能闻到他身上清冽的龙涎香气，也曾是她贪恋的温暖，如今却只让她胃里翻江倒海的恶心。
他的目光落在她脸上那道狰狞的金簪划痕上，那是他昔日“恩宠”
的印记，如今结了痂，像一条丑陋的蜈蚣，盘踞在她曾经姣好的面容上。
他没有丝毫动容，只是将瓷瓶递到她面前。
“喝了吧。”
三个字，轻飘飘的，决定了她的生死。
云微看着那瓶口，幽深，仿佛通往无间地狱。
她不怕死，从家族蒙冤、父兄喋血、自己被打入这冷宫的那一天起，她就该死了。
活着，不过是凭着一口不甘的怨气，和……和那些深藏在镣铐、梅根、金簪、炭书、诏灰……之中，零碎而矛盾，让她不敢深思，却又无法完全割舍的，属于过去“沈砚”
的微弱痕迹。
那些痕迹，是毒药也是蜜糖，是凌迟她理智的钝刀子。
她颤抖着，伸出枯瘦如柴、布满冻疮的手，想去接那个瓶子。
指尖尚未触及，沈砚却手腕微微一转，避开了。
他看着她，眸色深沉，里面翻涌着她
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