我写出来的鬼，正在背后追我。
它的脚步声不紧不慢，却始终甩不掉。
键盘敲下最后一个字，我瘫在破旧的电脑椅上，屏幕幽光映着我疲惫的脸。
笔名未雨无痕，一个在番茄小说写灵异故事的扑街写手，账户余额个位数。
刚完结的一篇叫《无头巷》，数据惨淡，只有个位数的阅读。
大概连鬼都嫌弃我的故事不够吓人。
窗外是城市永不熄灭的霓虹，却照不进我这间月租五百的出租屋的晦暗。
泡面盒堆在角落，散着一股廉价的咸味。
我盯着屏幕上那句“未完待续”
，自嘲地笑了笑，哪还有什么续集，读者根本不买账。
倦意如潮水般涌来，我眼皮沉重得抬不起来，头一歪，便趴在键盘上睡了过去。
不对劲。
我是被冻醒的。
不是夜深的凉，而是一种渗进骨头缝里的阴冷。
耳边寂静得可怕，出租窗外惯有的车流声消失了，连隔壁情侣每晚准点的争吵也听不见。
只有一种绝对的、死沉沉的静。
我抬起头，愣住了。
我不是在我的房间里。
眼前是一条狭窄、深邃的巷子。
两侧是斑驳脱皮的旧墙，墙根生着厚厚的、滑腻的青苔。
空气里弥漫着一股浓重的霉味和尘土味，还夹杂着某种难以形容的、像是东西腐烂的淡淡腥气。
头顶没有月亮，也没有路灯，光线却不知从何而来，让一切都笼罩在一片灰蒙蒙、死气沉沉的幽暗之中。
这巷子……我心脏猛地一缩。
太熟悉了。
这墙面剥落的痕迹，地面积水坑洼的形状，甚至墙角那堆被遗弃的、看不清原本颜色的破烂家具……每一个细节，都和我刚刚写完的《无头巷》里的描写一模一样。
冷汗瞬间浸湿了我的后背。
我强迫自己冷静，这不可能，一定是睡迷糊了，或者……是个噩梦。
我狠狠掐了一下自己的大腿，尖锐的疼痛感清晰地传来。
不是梦。
我站起身，试图找到来路，却现身后是冰冷的墙壁，严丝合缝，根本没有出口。
这条巷子，只有前方幽暗未知的深处。
一股寒意从脚底板直冲头顶。
我记得我笔下的《无头巷》——一条只能进不能出的死胡同，闯入者会迷失方向，最终被游荡其中的“那个东西”
追上。
就在这时，死寂被打破了。
从巷子深处，传来一个声音。
咚。
咚。
咚。
不像是脚步声，更沉，更闷，带着一种湿漉漉的粘稠感。
像是……一个沉重的、没有固定形状的物体，一下下砸在潮湿地面上的声音。
我的血液几乎凝固了。
我想起来了，《无头巷》里那个追索生命的“东西”
，就是一个无头的存在。
它出现时，就是这种令人牙酸的、沉闷的撞击声。
它来了！
恐慌像一只冰冷的手攥紧了我的心脏。
我几乎是本能地转身，朝着与声音来源相反的方向，拔腿狂奔。
脚下的积水被踩得噼啪作响，在这死寂的巷子里显得格外刺耳。
我不敢回头，拼命地跑，两旁的墙壁飞向后掠去，扭曲的阴影像一张张窥视的人脸。
巷子仿佛没有尽头，不断出现岔路，和我小说里写的一样，是个巨大的迷宫。
我凭着记忆——或者说，凭着作为创造者残存的一点直觉——在错综复杂的路径中穿梭，试图找到那个虚构的“生路”
。
身后的“咚……咚……”
声，始终不紧不慢地跟着。
它没有加快，也没有拉远，就像一个精准的死亡节拍，牢牢锁定着我。
我甚至能感觉到一股冰冷的、带着腐朽气息的视
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