马文走后大约一小时，宽敞街区的自由市场，来了一支冒险者小队。
与那些总是灰头土脸，浑身散发着市侩与穷酸气息的底层冒险者不同，这支小队的四个成员，都是衣着光鲜的体面人。
为首的女骑士穿着一件...
雨停得比来时更静，仿佛天空只是打了个盹，醒来便忘了自己曾倾倒过什么。贝琳仍站在檐下，雨水顺着发梢滴落，在泥地上砸出一个个微小的坑，又迅速被新的水珠填满。他没有动，也不打算动。右腿残肢贴着地面，泥土温润，像一层会呼吸的皮肤。这具身体不再试图证明它能走多远，它只是**在这里**，像一块石头、一棵树、一缕烟??存在本身已足够完整。
银芽叶片在风中轻轻相碰，发出细碎如耳语的声响。那声音不急不缓，像是某种古老语言的回响，又像是大地在自言自语。紫色新芽顶端的金斑忽明忽暗，如同心跳，偶尔射出一道光丝，与天际那道渐淡的统合意志余晖轻轻一触，便激起一圈涟漪般的微光，扩散至整片夜空。
忽然，院门吱呀一声推开。
是流浪汉。
那个曾在雨中听歌、蜷缩在墙角、衣衫褴褛如枯叶的人。他今天不同了。头发梳得整齐，脸上洗去了尘土，眼神清亮得像是刚从一场长梦中醒来。他手里捧着一只破陶碗，碗底积着一层薄薄的雨水，水面浮着一片落叶，叶脉清晰，边缘微微卷曲。
他走到狗爪埋葬之处，蹲下身，将碗轻轻放在花旁。
“这是我昨晚接的雨水。”他说，声音低而稳，“落在屋顶，流进檐沟，最后滴进这只碗里。我没喝，也没用它洗东西。我就看着它，看了一整夜。”
贝琳没说话，只轻轻点头。
流浪汉闭上眼，低声说：“我听见了。”
“听见什么？”
“听见水在说话。”他睁开眼，目光清澈，“它说，它不是为了汇入河流才存在的。它只是……想停一会儿。”
贝琳笑了。他知道那不是幻觉。那是世界在重新学习**倾听**??不是用耳朵，而是用每一寸暴露在风雨中的皮肉，用每一次颤抖的呼吸，用那些曾被忽略的、微不足道的瞬间。
夜更深了。月光斜照进屋内，床头抽屉微微震动。贝琳起身，拉开抽屉。种子嫩苗已长至半尺高，通体透明，叶脉中流淌的文字不断重组，形成新的句子：
> “我不再怕弯，
> 因为我知道，
> 所有的直，都曾弯曲过一万次。”
枯藤也在动，缓慢地，像在翻身。表皮裂开细缝，露出内里银丝，竟与银芽叶脉同源。贝琳伸手轻抚，枯藤微微震颤，仿佛在回应某种久远的呼唤。
他忽然想起飞龙岩图书馆的最后一夜。那时他还在试图用《终阶控火术》点燃“真理之焰”，妄图以绝对秩序统摄万象。火焰反噬，烧毁典籍三千卷，也烧掉了他右腿与骄傲。而今想来，那场大火并非失败，而是世界在对他喊：**你不必完美，你只需真实**。
窗外，风穿过神父埋下的破陶壶，发出低沉呜咽，如颂歌，如叹息，如母亲哄睡孩子的呢喃。贝琳闭眼倾听，忽然发现这声音有节奏，有旋律，甚至有词：
> “不要救世，
> 只要陪坐。
> 不要答案，
> 只要问得温柔。
> 不要做光，
> 做影子里那一小块暖意就好。”
他笑了。这才是真正的布道??不在教堂，不在经文，而在一只漏水的壶嘴，在一阵穿巷的风，在一群孩子发呆时眼角闪过的光。
第二天清晨，他醒来时，发现院子里站了七个人。
邮差、渔妇、铁匠学徒、流浪诗人、神父、面包店老板，还有那个流浪汉。他们没说话，只是静静站着，每人手里拿着一样东西：一片落叶、一粒石子、一根断弦、一页烧焦的纸、一只空碗、一朵干花、还有一截枯枝。
他们走到狗爪埋葬之处，围着那朵白瓣金心的野花，依次将物品放下。
邮差说：“这是昨夜全球八十二个小镇同时掉落的同一片枫叶。”
渔妇说：“这是海底最深处传来的第一声回响。”
铁匠学徒说：“这是我打的第一把无用之锤。”
流浪诗人说：“这是我烧掉的最后一首诗。”
神父说：“这
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