苏州的雨，一下起来就像是没个尽头。
青灰色的云层压在头顶，把这座古老城市的轮廓涂抹得像一幅没干透的水墨画。姜芸撑着一把油纸伞，站在那条名为“剪子巷”的深处。雨水顺着伞骨滴落，溅在脚下的青石板上，洇出一圈圈深色的痕迹，像极了此刻她心头挥之不去的阴霾。
这是她第三次来到这座宅院前。
院门斑驳，朱漆剥落，露出了里面灰败的木纹。门环上长满了暗绿色的铜锈，仿佛在诉说着岁月的冷硬与无情。门楣上原本挂着匾额的地方如今只剩下一道浅浅的印痕，那是被人为铲去的痕迹，连同这家宅院曾经的荣耀——“云锦斋”三个字，一起消失在了时光的尘埃里。
姜芸收起伞，站在檐下避雨。她抬起手，想要整理被风吹乱的鬓发，指尖触碰到鬓角那一缕刺眼的白发，动作微微一顿。那是灵泉枯竭的代价，是她用生命换取技艺的明证。镜中的自己，明明才二十多岁，眼角眉梢却已染上了几分暮气。
“你又来了。”
一道沙哑而苍老的声音，伴随着门轴转动的“吱呀”声，打破了巷弄的寂静。
姜芸抬起头。门开了半扇，一位身形佝偻的老人站在阴影里。他穿着一件洗得发白的藏青色长衫，手里握着一根斑竹手杖，那双浑浊的眼睛透过厚厚的镜片，冷冷地审视着姜芸，像是在看一只不知死活的飞蛾扑向将熄的炉火。
他就是刘爷，清末苏州最大的绣庄“云锦斋”的最后一任总管，也是这这座即将拆迁的老宅里，唯一的钉子户。
“刘老。”姜芸微微欠身，声音虽轻，却透着一股不容置疑的坚定，“雨大了，我来……”
“走吧。”刘爷不耐烦地挥了挥手杖，打断了姜芸的话，“我说过，云锦斋的东西，要么跟着我进棺材，要么化成灰。你们这些后生，心里装的是钱眼，手里捏的是算盘，哪懂什么苏绣的魂？”
姜芸没有退缩。她早已预料到会是这样的冷遇。
前两次来，一次是被泼了一盆洗笔的脏水，另一次是直接吃了闭门羹。但这一次，她不能走。
合作社的官司败诉的消息像瘟疫一样蔓延，樱花社步步紧逼，外界质疑声如潮水般涌来。那本乾隆御赐的绣谱，是翻盘的唯一希望。而根据陈嘉豪查到的线索，那本绣谱最后的线索，就指向这座老宅，指向这位固执的老人。
“我不求您给什么宝物。”姜芸深吸一口气，从随身携带的布包里取出一块泛黄的手帕，双手捧起，举过头顶，“我只求您让我看一眼这个。我在档案馆的残卷里，见过您年轻时的手笔，那是真正的‘以针代笔，以线晕色’。”
刘爷的目光落在那块手帕上。
那是一块普通到不能再普通的素绢帕子，上面绣着一朵残败的荷花，针法甚至显得有些稚嫩，边缘还有几处明显的错针。
“这是什么？”刘爷冷哼一声，“这种不入活的东西也敢拿出来献丑？”
“这是亡妻年轻时绣的第一件作品。”
姜芸缓缓说道，声音里带着一丝不易察觉的颤抖，“她绣完这块手帕的那天，因病离世，留下了这本未完成的日记和这朵永远开不全的荷花。我修了它三年，却始终找不到那种神韵。刘老，听说当年您为了给亡妻修补嫁衣，曾闭关三年，创出了‘回春针’。我只是想问问，这朵荷花，还能活过来吗？”
这是姜芸在赌。她赌这个脾气古怪的老人，心中也有过一段无法释怀的深情。她在档案馆看到刘爷的生平轶事时，那句“妻亡，封针，不谈嫁娶”让她心中一震。
刘爷握着手杖的手猛地一紧。
原本冷漠的眼神，在触碰到那块残帕的瞬间，似乎裂开了一道缝隙。许久，他沉默地转过身，没有说话，只是留下了半敞的大门，慢慢向院子里走去。
姜芸心中一松，收起手帕，迈步跨过了那道高高的门槛。
院子里杂草丛生，但依稀能看出当年的格局。几株枯瘦的芭蕉立在墙角，雨打芭蕉，声声凄切。正厅的门窗
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