比现在更危险的了。”姜芸打断他，声音决绝，“我们的根，就在那座老宅里。我必须去见见他。”
苏州，青石巷。
细雨如丝，将古老的巷子洗刷得一片清冷湿润。姜芸撑着一把油纸伞，站在一扇斑驳的朱漆木门前。门楣上，“顾园”二字已模糊不清，唯有门上那对饱经风霜的铜环，还透着一丝旧日的威严。
这里就是顾怀德老人的家。
姜芸深吸一口气，空气中弥漫着雨后泥土和老木头的混合气息。她收起伞，轻轻叩响了门环。
“咚，咚咚。”
声音在寂静的巷子里显得格外清晰。
许久，门内传来一阵拖沓的脚步声，门“吱呀”一声开了一道缝。一张布满皱纹、眼神锐利如鹰的脸出现在门后，正是顾怀德。他打量着姜芸，目光里充满了审视和不耐。
“你找谁？”声音干涩，像两块石头在摩擦。
“顾老先生，您好。我叫姜芸，是‘江南丝语’合作社的负责人。”姜芸恭敬地鞠了一躬，语气温和而诚恳，“我来，是想向您请教关于一本绣谱的事情。”
“绣谱？”顾怀德冷笑一声，眼神里的鄙夷几乎要溢出来，“又是为了钱来的吧？我祖父的遗物，不是给你们这些生意人换名声的筹码！滚！”
“砰”的一声，木门被重重关上，震得门框上的灰尘簌簌落下。
姜芸站在门口，雨水打湿了她的头发和肩膀，但她没有动。她知道，老人心中的壁垒，比这扇门要厚实得多。她不能硬闯。
第二天，同样的时间，姜芸再次来到青石巷。这次，她没有敲门，而是将一个食盒放在门口，里面是托人精心熬制的姑苏船点。然后，她就撑着伞，静静地站在雨中，从清晨站到日暮。
门，始终没有再开。
第三天，雨停了。阳光透过巷子里老槐树的叶隙，洒下斑驳的光影。
姜芸第三次来到顾园门前。她的脸色比前两天更加苍白，但眼神却愈发明亮。她没有带任何东西，只是带着自己的针线篓。
她没有敲门，而是在门前的石阶上坐了下来，取出了一块素白的绸缎和一根细如发丝的银针。她没有绣什么复杂的图案，只是凭着记忆，开始复原一幅她在顾家附近一位老邻居那里无意中瞥见的，早已褪色破损的绣品残片。
那是一方小小的手帕，上面绣着一枝残荷，针法看似简单，却透着一股清冷孤傲的气韵。老邻居说，那是顾老先生亡妻的遗物。
时间一分一秒地过去。姜芸的指尖翻飞，捻、挑、勾、绕，每一个动作都充满了虔诚。她不是在炫技，而是在与一位素未谋面的前辈进行一场跨越时空的对话。她将自己对苏绣的热爱、对传统的敬畏、对老先生心境的理解，一针一线，全都织进了那方小小的手帕里。
不知过了多久，那扇紧闭的木门，再次“吱呀”一声打开了。
顾怀德站在门口，死死地盯着姜芸手中的绣品。他的嘴唇在颤抖，那双浑浊的眼睛里，第一次露出了震惊和难以置信的神色。
姜芸手中的手帕，那枝残荷，无论是叶片的枯黄卷曲，还是花茎的倔强挺立，甚至连当年他妻子绣错的一针，都分毫不差地复原了出来。更重要的是，那股神韵，那股“出淤泥而不染”的清傲，和他记忆中妻子绣的那方，一模一样！
“你……你怎么会……”顾怀德的声音嘶哑，像是被什么东西扼住了喉咙。
“我猜，这是顾夫人的手艺。”姜芸抬起头，迎上老人的目光，眼神清澈而真挚，“我能感受到，绣这方手帕的人，心里一定有一片非常干净的荷塘。我想，顾老先生您守护的，不仅仅是一本绣谱，更是这份干净的心意，对吗？”
顾怀德的身体剧烈地晃动了一下，他扶住门框，才没有倒下。他看着姜芸，又看看那方手帕，浑浊的老泪终于顺着脸上的沟壑滚落下来。
“我妻子……她走的时候，拉着我的手说，不要让外界的污浊，脏了这门手艺的根……”他哽咽着，像是说给
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