药瓶沉入池塘的第三个小时，姜芸才回到自己的小屋。
她没有点灯，在黑暗里摸索着走到绣绷前。手指拂过绷紧的绢面，那种熟悉的、略带涩感的触觉让她稍微定了定神。月光从雕花木窗的缝隙漏进来，在青砖地上切成几道惨白的光条，像几把搁置的刀。
身体里的寒意又泛上来了。
姜芸从怀里摸出那本民国日记——不是在灵泉里看到的那本虚幻的，而是从老宅密室找到的实体。日记的封面已经脆化，边缘碎成粉末状，她不敢用力，只用指腹轻轻翻开第一页。
墨迹洇透了百年的光阴，字迹娟秀却透着某种孤绝的力度：
“民国廿三年，腊月初七。师父说，灵泉非天赐，乃万众匠心所聚。我不懂。今日绣《寒江独钓图》，用‘冰丝分缕’针法，指尖冻得失去知觉，绣到老叟蓑衣第三十七层时，忽然心口一暖……”
字迹在这里断了半行，留下一个墨点，像是执笔者突然停下了笔。
姜芸的手指悬在那个墨点上。她能想象出那个场景：寒冬深夜，一盏油灯，一个年轻绣娘忽然感觉到某种超越身体极限的东西。那种感觉，她太熟悉了——每当她完成一幅几乎不可能的古绣修复时，灵泉就会泛起微澜。
但现在，灵泉枯了。
她合上日记，把它贴身放好。胸口的位置，日记硬质的封皮下，压着那枚母亲的素银胸针。金属的凉意透过薄薄的旗袍料子，直抵皮肤。
窗外的鸡叫了第一声。
姜芸站起身，开始换衣服。她没有再穿旗袍，而是找出了一身最简单的棉布褂子和长裤——那是她刚学刺绣时穿的，袖口还留着当年不小心被绣针刺破又补上的痕迹。补丁的针脚歪歪扭扭，是十五岁的她自己缝的。
天色蒙蒙亮时，她推开屋门。
合作社的院子里已经有人了——不是绣娘，是几个负责做饭和打扫的婶子，正在井边打水。看见姜芸这身打扮，她们都愣住了。
“姜老师，您这是……”
“从今天起，”姜芸走到井边，接过一只空木桶，“我和大家一起干活。”
她弯腰，将桶抛进井里。绳子摩擦井沿的声音在清晨的寂静里格外清晰。这个动作牵扯到胸口的旧伤，一阵刺痛让她晃了一下，但她稳稳地拉住了绳子。
一桶清冽的井水提上来，水面晃动着初现的晨光。
“这怎么行！”李婶急忙上前要抢桶，“您身体还没好，这些粗活……”
“李婶，”姜芸没松手，反而握得更紧，“您说，刺绣的第一道工序是什么？”
李婶被问住了：“是……是描样？”
“不。”姜芸摇头，“是洗手。”
她把水倒进旁边的大缸里，水声哗啦：“手不净，心不静，线就不听使唤。我太久没碰井水了——太久了，久到忘了这水有多凉，多沉。”
她说这话时，眼睛看着水缸里自己的倒影。那张脸苍白，眼底有深重的阴影，但眼神是清亮的，像被这井水洗过。
第二个到祠堂的是小满。
她推开门时，看见姜芸已经坐在最前排的绣绷前——不是上首的教师位，而是学徒的位置。绷架上绷着的不是绢，也不是缎，而是一块最普通的、未经漂白的土布。
“姜老师？”小满用手语比划。
姜芸抬头看她，笑了笑，也用熟练的手语回应：“从今天开始，叫我师姐。”
小满愣住了。
“坐。”姜芸拍拍身旁的凳子，“我们今天不学针法，学分线。”
陆陆续续，绣娘们都来了。看见姜芸坐在学徒位上，所有人都露出了和小满一样的表情。祠堂里的座位顺序被打乱了——按资历、按技术排的座次，今天全部作废。姜芸让最早到的坐在最前面，最晚到的坐最后。
“合作社有四十七个人，”姜芸站起来，走到祠堂中央，“但今天，我们只有四十六个。张秀琴的位置空着，就让它空着。这提醒我们一件事：人走了
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