黑暗像一口倒扣的瓮，瓮壁并非泥土与岩石，而是亿万条被剪断、被揉搓、被重新编织的时间线。
它们一根根透明，又一根根锋利，像冰丝，又像折断的琴弦，泛着幽冷的磷光。
沈枫落进去的瞬间，那些丝便贴上他的皮肤，冰凉、滑腻，像失温的蛇，也像记忆里永远洗不掉的血。
没有风，没有声音，连心跳都被黑暗没收。
他只能听见自己骨鞭尾端铜环的轻撞——叮……叮……像更鼓的余韵，又像谁在遥远处叩门，叩得极慢，极有耐心。
门开了。
黑暗骤然收束，凝成一面巨大的棋盘。
棋盘由黑铁与骨片拼就，格子与格子之间渗出暗红的膏脂，像未凝固的伤。
棋盘对面，坐着一个人——与沈枫一模一样的眉眼，一样的轮廓，只是皮肤苍白得像被雪泡了三年，瞳孔深得像两口废井，井底沉着整个宇宙的灰烬。
那人抬眼，声音带着铁锈与雨夜的味道：
“欢迎回家，继承者。”
沈枫的喉咙干。
他想说“我不是”
，却不出声音。
黑暗像一条湿毛巾，堵住了他的气管，也堵住了所有退路。
邪神沈肆笑了，露出两排过分整齐的牙齿，齿缝间有细小的、像乳牙般的白点，仿佛随时会脱落，又随时会再生。
“你怕我？”
沈肆用指尖敲棋盘，格子亮起幽蓝的火，“怕就对了。
怕，说明你还记得自己是谁。”
火光照出棋盘边缘的纹路——那不是木纹，也不是裂纹，而是指甲反复刮擦留下的痕迹，每一道都嵌着极细的霜。
沈肆把掌心覆上去，霜便化成水，水又凝成新的纹路，像一条无限生长的年轮，也像一条永远止不住的泪痕。
“亿万次轮回，亿万次对局，”
他轻声说，像在念一古老又陈旧的诗，“每一次，你都在最后一步回头。
于是，我成了你，你成了我，我们都成了孤家寡人，都成了没有影子的人。”
黑暗深处，传来纺车转动的声音。
不是木质的吱呀，而是骨轮与骨轮咬合的咔哒，像无数颗牙齿在嚼碎时间，又像无数只手在撕扯绸缎。
纺车上垂下一缕白绫，绫面浮着密密麻麻的针眼，针眼里渗出透明的水珠，水珠落在棋盘，溅起细小的涟漪。
每一圈涟漪里，都映出一段被剪掉的记忆——
【第一万零一次回溯】
少年沈枫站在破旧的皮影后台，手里攥着半块冷硬的麦饼。
后台的灯泡昏黄，灯丝一颤一颤，像随时会断却又不肯断的命。
齐元蹲在灶台前，把最后一把柴火塞进炉膛，火光映得他半边脸通红，像抹了劣质的胭脂。
温雅挽着袖子，在案板上拍桂花糕，糕粉扬起，像一场小雪，落在她睫毛上，又落在沈枫的掌心。
三人谁都没说话，却同时伸手，把各自那一角饼掰下更小的一角，悄悄塞进对方的口袋。
那一刻，黑暗被火光逼退，皮影戏台上的锣鼓点尚未响起，世界安静得可以听见桂花落在案板上的声音，也可以听见三个少年此起彼伏的呼吸。
沈肆的声音像一把钝刀，横插进来：“你记住了温暖，于是温暖成了你的软肋。
你越握紧，越割手。”
画面骤然碎裂，像被一只看不见的手撕成雪花。
棋盘上的幽蓝火猛地拔高，火舌舔向沈枫的睫毛，像要烧掉他所有退路。
沈枫下意识抬手，骨鞭“啪”
地一声抽在虚空，鞭梢卷住一缕火，火却顺着鞭身逆流而上，烧出一行焦黑的字——
……
字痕像烙铁，烫得他虎口生疼，也烫得他眼眶热。
沈肆低笑，声音像锈钉刮过玻璃：“你的天赋，是我故意留下的钩子。
你以为自己在与天对弈，其实只是在与我下棋。
每一次，你都想从我手里夺回权力；每一次
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