的旋律。
一周后，林野再次来到老宅。
雨刚停，空气湿重。
她抬头望向五楼阳台——陶盆已被挪到了藤蔓遮阴处，避开直射的日晒。
青苔更茂密了，绒面泛着幽绿光泽，而那张覆在上面的影像纸吸饱了雨水，轮廓进一步模糊，蛋糕的光晕彻底晕开，像一团温柔燃烧的雾。
那包花籽，静静躺在盆沿，封口已被指甲轻轻撕开一道细缝——不多不少，刚好够倒出种子。
但没人动过它。
就像一只等待被触碰的手，小心翼翼地伸出，却不肯主动抓住什么。
林野蹲下身，指尖悬在种子上方，感受着泥土的凉意与纸盆的粗粝。
她没撒下种子，也没说话。
雨又来了，细细密密地落下来，打湿她的发梢、肩头，她却没躲。
她望着母亲房间的方向——窗内灯未亮，窗帘低垂，一切如常。
可就在那一刻，她忽然明白：
她终于不怕等了。
——不是等待原谅，也不是等待道歉。
而是终于能站在原地，不必逃，不必讨好，不必自毁，也不必证明什么。
她只是存在，像那株青苔，在无人注视处，活得诚实。
某个深夜，林野开车路过老宅，雨丝斜织在车灯前，像一层流动的纱。
她本无意停留，可目光扫过五楼时，脚步顿住。
阳台上，那盏老旧的吸顶灯，亮着。
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