p> 他不曾说爱，却用一生修电的经验教会她——真正的守护，不是永远亮着，而是允许熄一下，再重新接通。
夜色渐深，城市低垂入眠。
林野走出厂房，抬头望见街角一排路灯忽然集体频闪，像是电流轻颤。
三秒后，光线恢复如初，柔和而稳定。
她愣住。
这节奏太熟悉了——正是交接时拉闸留出的“喘息时间”。
她猛然意识到，这不是故障，是程序。
父亲不知何时已悄然接入系统，让整片街区的照明都学会了“回头”。
手机震动起来。
林野低头，瞳孔骤缩——来电显示是“爸爸”，但她从未记得自己存过这个备注。
点开短信，只有一行字：
“灯，交给你了。”
她手指僵在屏幕上，心跳快得几乎撞出胸口。
这是父亲生平第一次主动发短信，没有称呼，没有多余字眼，却比任何长篇大论都更震耳欲聋。
她张了张嘴，想回一句“我知道了”，又觉得太轻；想打一通电话听他声音，却又怕惊扰这份来之不易的坦诚。
最终，她什么都没做。
她回到工作室，打开打印机，将那五个字一页页打出，纸张洁白，墨迹清晰。
然后，她翻开“光迹档案”的新册子，在首页贴上这张纸，旁边附上一张照片——老厂房门口那块铜牌，在暮色中泛着温润的光。
窗外，城市的灯火正一盏接一盏亮起，安静地，温柔地，开始它们每晚三秒的停顿与回归。
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