日子像滩涂上的泥，看着凝实，脚踩下去才知道底下有多软。
王大海回村的第七天，天还没透亮，他就蹲在灶膛前生火。柴是昨天劈的柞木，硬，耐烧，但烟大。火柴划了三次才着，火苗舔着干草，腾起一股呛人的烟。他偏开头，咳了两声，把柴架上去。
火旺起来，映得他半边脸发红。
秀兰从里屋出来，披着件旧棉袄，手拢在袖子里。“起这么早？”
“潮水好。”王大海往锅里舀水，“煮点粥，吃了下滩。”
秀兰没说话，走到水缸边，舀水洗脸。冷水扑在脸上，她打了个激灵，动作顿了顿，从缸沿的破瓷碗里抓起一把粗盐，在牙上蹭了蹭，漱口。水吐在墙角的排水沟里，哗啦一声。
王大海看着她。秀兰的脸在晨光里显得格外苍白，眼下的青黑像是用墨笔描上去的。她这些天睡得不好——他知道。夜里他能听见她在炕上翻身，布料摩擦的窸窣声，还有偶尔压抑的叹息。
“身子怎么样？”他问。
“还行。”秀兰擦干脸，走过来往灶膛里添了根细柴，“就是腰酸。”
“多歇着。”
“歇不了。”秀兰声音很轻，“尿布还没缝完，爹的棉裤要补，娘的眼睛这些天又看不清了，穿针都穿不上。”
王大海搅粥的手停了停。“我去供销社扯点新布。”
“钱呢？”秀兰抬眼看他，“上次那些，买盐买油，剩得不多了。爹的药还得抓。”
王大海没接话。他起身，从墙角的瓦罐里摸出个布包——是上次带回来的钱，还剩三十几块。他数出十块，塞到秀兰手里。
“先拿着。布我来想法子。”
秀兰看着手里的钱，又看看他。“你……还要出去？”
“就在附近。”王大海说，“捞点海货，晒干了，能卖好些。”
“鬼爪滩那边别去了。”秀兰忽然说，声音有点急，“梁文云说……”
“我知道。”王大海打断她，“我不去那边。”
秀兰盯着他看了几秒，像是要确认这话的真假。最后她低下头，把钱攥紧。“那……小心点。”
“嗯。”
粥煮好了，稠糊糊的一锅。王大海盛了三碗，自己那碗稀些。秀兰端了两碗进屋，给爹娘。
王建国已经起来了，坐在炕沿上揉腿。看见粥，皱了皱眉。“又吃这个？”
“垫垫肚子。”王大海蹲在门槛上喝，“中午看看能不能弄条鱼。”
“弄个屁。”王建国把粥碗搁在炕桌上，“这季节鱼都往深水跑，近海哪有。除非……”他顿了顿，“除非你去鬼爪滩东边那个洄流窝子。但那地方，船都难进。”
王大海没吭声，几口把粥喝完，碗搁在灶台上。“我走了。”
他背起竹篓，拎上耙子。走到院门口，回头看了眼——秀兰站在灶房门口，手扶着门框，正看着他。晨光从她身后照过来，把她的影子拉得又细又长。
王大海冲她点了点头，推门出去。
今天他没去常去的滩涂。
往东走了三里地，绕过一片礁石林，有个小海湾。这里水浅，沙底，平时没人来——离村子远，货也不多。但王大海看中的是这里的地形：三面环礁，只有一个狭窄的入口，像个天然的避风塘。
更重要的是，这里离鬼爪滩直线距离不到两海里，但中间隔着大片暗礁和急流，船过不来，人也游不过来。是个观察的好位置。
他找了块平整的礁石坐下，放下竹篓。没急着干活，而是先打量四周。
海面平静，阳光洒下来，波光粼粼。远处有几只海鸟在盘旋，忽高忽低。一切如常。
但他知道不是。
这几天夜里，他悄悄试过几次最低限度的感应——不开盒子，只是让自己处于半共鸣状态，去“听”这片海。
每次都能感觉到，在鬼爪滩方向，那个沉在水底的“东西”还在。而且，它似乎在……扩散。
不是移动，是扩散。像一滴墨水滴进清水里，边缘在慢慢晕开。<
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