身体像是被碾碎后又胡乱拼接起来的破烂，每一寸肌肉、每一根骨骼都在发出尖锐的抗议，魔术回路更是断裂得一塌糊涂，连一丝魔力都无法凝聚。
可他还活着。
鼻尖，传来了一丝若有若无的熟悉气味。
不是消毒水，也不是草药，而是一种……米饭轻微烧焦的香气。
卫宫玄用尽全身力气，艰难地转动僵硬的脖颈。
视线尽头，一个简陋的、用砖块搭起来的灶台边，静静地放着一碗早已冷透的白米饭。
饭碗下，压着一张被油污浸染的、发黄的纸条。
他看不清上面的字，但那个字迹，早已刻进了他的骨子里。
一个模糊的幻影，仿佛就站在那灶台边，穿着一身油腻的炊事服，憨厚地笑着，用那口音浓重的腔调低语着。
“娃，饿了吧？吃完，吃完再死也不迟。”
是老周。
那个在他流落街头、最饥饿潦倒的时候，会偷偷从后厨给他藏一碗剩饭的食堂炊事员。
那个早已在数年前因病去世的、普通到不能再普通的老人。
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