当飞机穿越东南海岸线的晨雾，缓缓驶入巴西中部上空时，窗外的景象逐渐从海湾的蔚蓝褪去，转为起伏丘陵与成片葱郁林带。阳光斜照在机翼之上，那一刻，我感觉自己正靠近一块沉默而深情的大陆心脏。
我合上眼，任耳边风声与引擎轰鸣共振，心中默念着这个城市的名字：戈亚尼亚。一个我此前未曾了解的地方，却在地图上无数次让我驻足，像一首未听过的旋律，在心头轻轻泛起。
两个小时后，支线飞机降落在戈亚斯州的首府——戈亚尼亚。这是一座未被过度书写的城市，却在第一眼便击中了我的心。它不似里约般喧哗，也无圣保罗那样桀骜，它沉稳、安静，却在绿意与温度中吐露着属于高原的深情。
我翻开《地球交响曲》的新一章，写下：
“戈亚尼亚，是高原上的绿洲，是缓步行走的节奏，是阳光下被低声吟唱的生活之诗。”
走出机场，迎面而来的不是城市高楼林立的逼仄感，而是一股扑面的泥土与草木混合的芬芳。戈亚尼亚拥有巴西城市中罕见的绿地密度，公园和林带如动脉般穿梭其间，仿佛整个城市都生长在某种植物的根系之上。
出租车司机名叫若昂，是一位年近六旬的老农民出身。他带我绕过市区，直接驱车进入东侧的低丘地带。“你若真想认识这座城，就得从泥土开始。”他说。
我们停在一片果园边。黄昏时分，金色阳光洒在树冠上，影子斑驳地落在脚下。我脱了鞋，赤脚踏上这片土壤。那一刻，我觉得自己像是回到童年，回到那片湖南的红土地上，闻着雨后泥土的味道，听大人们讲古旧的故事。
第二天清晨，我去了市中心的农贸市场。这里没有精致的玻璃橱窗，只有摊贩用破布搭成的简易棚。新鲜的木薯、番石榴、甘蔗堆成小山，一位老妇人正用臂弯夹着孩子，另一手熟练地削着甘蔗皮。
我买了一包烤豆饼和一杯用木炭炖出的甘蔗茶，在角落里坐下时，隔壁一位卖蜂蜜的老人主动递给我一勺黄澄澄的蜂蜜，“试试，这可不是商店货，是我家蜂箱里采的。”
我含在嘴里，那种温热中带着微酸的气息一下子把我拉回外婆厨房里——她用煤炉炖糯米粥时，会往锅里加一点蜂蜜，说是“吃甜点心才能走好路”。
下午，我步入布兰尼奥公园。与其说是公园，不如说是一个随城市一起呼吸的巨大绿肺。草地上有人打太极，有人在画画，也有人坐在树荫下编织。
我在一片榕树下坐了很久，看着阳光穿过树冠，洒在一本摊开的旧书上。旁边，一位中年女子拿着画板，画的是对面一位抱孩子的青年。
“你画他，是因为他有什么特别吗？”我问。
“因为他像我已逝的丈夫。”她没有回头，眼睛紧盯画布，“他抱孩子的姿势，一模一样。”
我沉默。那一瞬间，我感受到戈亚尼亚这片绿意深处潜藏的，是人类情感最温柔的脉搏。
傍晚，若昂邀请我到他家吃饭。他家的厨房坐落在果园边上，是一座低矮的砖木结构小屋。墙角堆着晒干的玉米芯，灶上炖着木薯鸡汤，空气中混杂着香草与炭火的味道。
吃饭时，若昂提起他过世多年的妻子。“她的手比我更会种地，那年丰收，整个村的人来借她的种子。”他说着，取出一张泛黄的照片递给我。那是一个少女站在柚子树下，裙摆微扬，眼神清亮。
“她去世后，我每天夜里都在果园弹琴，不为别人听，只为她能在风里听见。”他说着，取出一把老旧的七弦琴，调了调弦音。
夜色深了，若昂坐在屋外台阶上轻弹，我靠在木柱下，望着星空与树影交叠。树叶轻响如呢喃，泥土的气息仿佛包裹着整颗心。
那一晚，我在果园的小屋中入睡，窗外是蛙鸣与虫吟，耳边仍回荡着琴音未尽的余韵。我梦见自己变成一株树苗，在这片土地上扎根、听雨、望光，等待一位久别的人归来。
“牧歌酒馆”的夜晚，我本以为那场表演已是最深的沉醉。却在第二首曲子还未唱完时
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