那“公人”的意思很明显，有“度牒”的，便是须得紧张在意的“法师”，至于其余的“驱鬼班子”，并无须放在心上。
听到了这话，“张山”打了一个哈哈，随口胡乱支应两声。
他跟着那“公人”走入了“山...
雪又落了，比十年前更沉，压得山谷的呼吸都慢了下来。茅屋依旧伫立在原地，墙角新添了几道裂痕，屋顶的茅草被风掀去一角，露出底下横斜的竹骨，像一副尚未闭合的肋骨。炉火还在烧，只是柴少了，火苗矮了许多，舔不到锅底，只在陶壶边缘凝出一圈薄霜。
青年??如今该称老人了??坐在门槛上，肩披那件粗布衣裳，袖口磨得几乎透明，血迹早已褪成淡褐，却仍如烙印般存在。他手里握着半截炭条，在地上缓缓描画：不是地图，不是阵图，而是一串脚印。三长两短，顿一顿，再一击。正是小禾当年敲击地面的节奏。
他知道，这不是复习，是确认。
每一个清晨，他都要画一遍。
仿佛只要这节奏还在，她就还没走远。
玉竹已高逾三丈，枝干如玉雕琢，通体流转着温润光晕，每逢月圆之夜，整株竹子会轻轻震颤，叶片相击之声不似风吟，倒像是千万人在低语诵经。有人说它夜里会开花，花形如面具，开即谢，落地成灰，灰中藏字：“我在此。”
老人不信神迹，但他信声音。
他知道，那是愿力在呼吸。
这一日，天未亮，雪未停，门却响了。
不是叩门声，是震动。
三下轻，两下沉，顿一顿，再一记闷响，仿佛有人用指节敲打胸膛。
老人猛地抬头，炭条掉落。
他没有立刻起身。
他知道，能以傩步为叩门者，绝非偶然。
他缓缓站起，走到门边，手搭上门栓，却没有拉开。
“谁？”他问，声音沙哑如旧柴摩擦。
门外无人应答。
但雪地上，缓缓浮现出一行字，由极细的冰晶凝成，像是被无形之笔写就：
> “我不来找你。”
> “我来告诉你??”
> “她在等你。”
老人瞳孔骤缩。
门“吱呀”一声推开，寒风卷雪涌入，扑向炉火。火焰剧烈摇晃，几欲熄灭，却在最后一瞬猛然跃起，照亮门外空地。
那里没有人。
只有一枚铜铃，静静躺在雪中。
铃身斑驳，铭文模糊，唯有内壁刻着一个“吴”字，已被岁月磨去一半，只剩“夭”形残影。
老人蹲下，拾起铜铃。
入手冰凉，却在触碰瞬间泛起微温，仿佛有血在金属里流动。
他认得这铃。
不是吴峰之物，而是当年西北灰袍队覆灭前，盲女阿禾亲手熔铸的九十九枚“心铃”之一。每一枚，都融进了死者的骨灰与遗言。传说中，只要持铃者心中尚存一丝不甘，铃便不会沉默。
他曾以为这些铃早已散尽人间，或埋于黄沙，或沉入深海。
可如今，它竟出现在这里，由一个看不见的人送来。
老人将铃贴在耳边，屏息静听。
起初无声。
继而，一丝极细的鸣响渗入耳膜，像是从地底传来，又像是从记忆深处爬出。
那声音渐渐清晰，化作一段旋律??
左三下，右两下，顿一顿，再一击。
是他教小禾的第一段傩步起式。
也是她离开那日，在地上画下的最后一个符号。
老人忽然明白了。
这不是警告，是召唤。
不是她在等他，是**他们都在等他**。
他转身回屋，从床底取出那只锈铁盒。盒盖开启，残锣片已不在其中。
他早知如此。
那东西，从来不是用来保存的。
它是火种，只能在行走中燃烧。
他合上盒子，吹熄炉火，背起一只旧布囊，将铜铃放入其中，再披上粗布衣裳，推门而出。
雪仍在下，脚印却清晰可见??并非他昨日所画，而是真实存在的一行足迹，从小禾离去的方向延伸而来，又在他门前折返，指向南方。
他沿着脚印走去，一步，两步，三步……
每一步落下，脚下积雪便微微震颤，仿佛地脉在回应他的脚步。
走到山腰断崖，无字碑依旧矗立，碑面干涸，不见文
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