“霜风卷叶敲窗冷，稚子呻吟扰夜魂”
后半夜的霜风来得猝不及防，裹着枫溪镇后山的凉意，顺着窗缝往屋里钻。
陈建国睡前没关严的枫木窗，被风卷着的红枫叶“嗒嗒”
地敲着，声音细碎却扎耳——不像丰收宴上村民们的笑闹声，也不像乐乐在怀表里偶尔传来的叽叽喳喳，倒像谁攥着把碎冰，轻轻刮着窗棂。
他翻了个身，掖了掖被角，鼻尖还萦绕着昨天宴会上枫果酒的甜香，耳边却忽然飘来一缕更轻的声音：不是风声，是断断续续的、带着气音的咳嗽，从隔壁小丫的房间飘过来，像根细针，一下下扎在他心上。
这咳嗽声让他瞬间清醒。
昨天丰收宴的热闹还在眼前晃：枫木长桌上摆着蒸红薯、炒栗子，村民们举着粗瓷碗碰得“哐当”
响，小丫穿着花布衫，攥着他的衣角，踮着脚要枫果干吃，声音脆得像刚摘的红樱桃。
可这阵寒风，竟把满镇的暖意都卷得没了踪影。
天刚蒙蒙亮，窗纸泛着淡青，陈建国披上衣裳——粗布褂子还带着夜里的凉气，他往身上裹了裹，左手撑着那根磨得亮的木拐杖，右腿先落地，左腿跟着挪的时候，膝盖处传来一阵熟悉的钝痛，是上次挖井被落石砸中的旧伤，一遇寒就犯。
他挪到小丫房门口，手指刚碰到木门，就听见里面又传来一声咳嗽，比刚才更轻，却带着点喘。
推开门的瞬间，晨光刚好从枫木窗棂的纹路里漏进来，斜斜地落在小丫的被子上——那床打了两块补丁的蓝布被，被小丫蜷着身子裹得紧紧的，像只受了寒的小猫，只有一只小手露在外面，指尖泛着青白。
“小丫？”
他放轻声音唤，怕惊扰了孩子，可屋里静得能听见自己的呼吸声，没得到半点回应。
他慢慢挪到床边，弯腰才看清：小丫的小脸烧得通红，原本透着粉的脸颊，此刻像抹了层滚烫的胭脂，眉头皱成个小疙瘩，连睡着都在抿着嘴，嘴唇干得起了层白屑，每咳一声，肩膀就跟着轻轻颤一下，胸口的被子也随之起伏，看得他心揪成了一团。
陈建国坐在床沿，右手手背轻轻贴向小丫的额头——那温度猛地烫过来，比上次挖井时，落石砸在他腿上、伤口炎时的热度还要灼人。
他的指尖顿了顿，想起当时腿伤疼得他整夜睡不着，可此刻小丫这么小的身子，要扛着这么高的烧，得多难受？
“叔叔……冷……”
小丫的眼睛迷迷糊糊地睁开条缝，声音哑得像被砂纸磨过，每说一个字都带着气音，还夹杂着细微的喘息。
她抬起手，想抓陈建国的袖子，小小的手指在空中晃了晃，没碰到布料，就没力气似的垂了下去，落在被子上，出一声轻响。
陈建国赶紧把她的小手塞进被子里，又把被角往她脖子处掖了掖，指尖碰到她冰凉的耳垂，心里更急了，转身就往济世堂前院跑，拐杖戳在青石板路上，出“笃笃”
的响，左腿的疼都顾不上了：“二柱！
二柱！
小丫烧了！”
赵二柱正蹲在院子里整理草药，竹编药篓里摊着晒干的柴胡和桔梗，他手里还拿着片刚摘的薄荷叶，听见喊声，药篓子“哐当”
一声歪在地上，薄荷叶撒了一地也顾不上捡，抄起旁边的棕色药箱就往屋里冲。
他把药箱放在床脚，蹲下来，手指轻轻搭在小丫的手腕上，指腹贴着她细弱的脉搏，原本舒展的眉头一点点皱紧，从眉心到眉尾，拧成了个“川”
字：“是急性风寒，这阵子旱了这么久，空气燥得很，一降温，孩子的身子就扛不住了。”
他打开药箱，里面的陶罐摆得整整齐齐，贴着用炭笔写的标签。
他指尖在陶罐上一个个划过，从“生姜”
摸到“紫苏”
，动作越来越急，最后停在标着“甘草”
的陶罐上，掀开盖子往里一看——罐底空荡荡的，只有一点黄褐色的甘草渣，倒过来晃了晃，也只掉出两三粒碎末。
“糟了
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