林清歌挂断电话，手指还搭在手机边缘。
窗外天色已经压下来，教学楼走廊的感应灯一盏接一盏亮起，像是被什么无形的东西推着往前走。
她坐在琴凳上，卫衣兜里的玉坠贴着手臂外侧，温温的，不像刚才那么烫了。
耳钉夹层里的sd卡还在，她没动它，只是把右耳垂轻轻捏了一下，确认那枚音符还在原位。
琴房很安静。
安静得有点不对劲。
她刚才是不是……听到一声极轻的金属摩擦声？
她转头看向门口。
门是关着的，锁扣落了。
但门缝底下那道光，忽然暗了一瞬。
有人在外面。
她没起身，也没出声，只是把手慢慢放回琴键上方。
指尖悬着，像在等一个节奏。
咔哒。
门开了。
江离站在那儿，手里抱着一叠乐谱，西装肘部的磨损比平时更明显，右脸那道疤泛着青灰。
他看了她一眼，眼神很稳，却不像往常那样带着点讥诮的锐利。
他走进来，顺手把门关上，动作很轻。
然后他走到钢琴对面，把乐谱放在琴盖上，翻开第一页。
笔迹是他的，批注密密麻麻，全是红笔写的“气息断裂”
“共鸣偏移”
“你到底有没有听自己唱”
。
林清歌低头看着那些字。
有一行被划掉了，又重新写了一遍：“别用技巧掩盖空洞。”
她抬眼看他。
江离没说话，只是抬起右手，在空中写了两个字：练琴？
她点头。
他坐下来，手指搭上琴键，试了几个音。
标准音阶，平稳，干净。
可当他准备进入下一组练习曲时，手指突然停住。
喉结动了一下。
他张了张嘴。
没有声音。
他又试了一次，嘴唇开合，肌肉绷紧，可喉咙里就像被什么东西堵死了，连气流都穿不过去。
林清歌盯着他。
这不是普通的失语。
他的呼吸节奏正常，声带肌肉也在运作，可就是不出音。
像是某种机制在阻止他说话——不是生理问题，是禁令。
她忽然想起孤儿院地下墙上那句话：“他们拿走了我的声音，换给了我一不会停的歌。”
她伸手，轻轻按住耳钉。
冰凉的金属贴着皮肤，脑波频率微微调整，像是把一团乱线理顺了一截。
她现在能清晰感知到空气里那种细微的压迫感，像是有看不见的波纹在震荡。
江离的手指在琴键上动了。
不是练习曲。
是《星海幻想曲》的开头，但变了调，每个音都低半度，像是从水下传上来的声音。
林清歌立刻听懂了。
这不是演奏，是编码。
她在心里默记旋律走向：升f，e，d，c，bb……这串音符不自然，刻意错位，像是故意弹错的密码。
她没犹豫，手指落下，弹出原版副歌。
音准、节奏、断句，全按母亲录音里的样子来——那个跑调的、颤抖的、带着呼吸声的版本。
琴房里的空气颤了一下。
江离猛地抬头看她，瞳孔收缩。
紧接着，他的喉咙里出一声怪响。
像是齿轮咬合，又像是电流通过金属管。
“我……亲……眼……看……着……”
每一个字都是挤出来的，机械而僵硬，不像是人声，倒像是某种语音合成器在艰难重组。
林清歌没打断。
“程……雪……诞……生。”
五个字说完，江离整个人晃了一下，手撑住琴沿才没滑下去。
右脸那道疤开始渗血，一滴一滴落在衬衫领口，晕成暗红。
林清歌立刻起身绕到他身边，扶住他胳膊。
触手一
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