林清歌睁开眼的时候，终端屏幕还亮着，角落的小灯一明一暗，像在呼吸。
她没去碰它，而是先低头看了看自己的手指——指尖干了，血痕裂开一条细缝，隐隐疼。
江离坐在不远处，背靠着一块扭曲的金属板，手里捏着那半截录音笔残壳，正用指甲一点点刮擦内部的刻痕。
他抬头看了她一眼，声音压得很低：“你睡了不到四十分钟。”
“够了。”
她撑着地面站起来，膝盖有点麻，“系统有没有再乱跳？”
“断网之后安静了些，但刚才有次自动唤醒，进度条走到一半又停了。”
他把残壳递过去，“你妈留的这段话，不是随便录的。
节奏太稳，不像慌乱中说的。”
林清歌接过，指尖摩挲着那串数字：o7-o4-19。
母亲失踪的日子。
她深吸一口气，打开终端，电量显示17。
她点进声纹解码模块，把那段四秒语音重新加载进去。
电流杂音响起的瞬间，她抬手按住右耳耳钉，轻轻一旋——银质音符微微松动，露出内侧极小的接收孔。
这是陆深早年给她改装的应急设备，能捕捉高频隐藏信号。
现在，它正随着音频波动轻微震动。
“你在听什么？”
江离问。
“不是听内容。”
她眯起眼，“是听‘空隙’。
她说‘别信系统推给你的下一步’，可这句话前后，电流声有规律地断了三次，每次间隔刚好o8秒。”
江离皱眉：“摩斯码？”
“不像标准版，但节奏对得上变体编码。”
她调出波形图，用匕尖在屏幕上标出三段空白，“短-长-短，短-短-长，长-短-短……翻译出来是s-h-e。”
“she？”
“不是英文。”
她摇头，“是拼音缩写。
s-h-e——沈、苏、申？还是……”
她顿了顿，“诗音？”
江离瞳孔一缩。
那是“九歌”
早期对外的文化品牌，十年前突然注销，所有作品下架，连备案记录都被抹除。
林清歌立刻切换到地图界面，输入坐标x:537，y:1124，标记点闪烁红光。
她又把s-h-e作为关键词，关联城市旧基站分布，筛选出三处可能的信号源位置。
“a点在废弃广播站，b点是老城区地下配电房，c点……”
她放大画面，“城西暗市边缘的旧录音棚。”
江离盯着a点：“广播站最容易查，设备老旧但还能运行，适合做信号中转。”
“那就先去这儿。”
她关闭其他功能，只保留定位和录音分析，“终端电量分三段用，第一段留给现场取证。”
“我留下守据点。”
江离说，“系统要是再自己启动，得有人盯着。”
林清歌点头，把终端塞进防水袋，顺手将耳钉重新拧紧。
起身时，她瞥见远处沙尘中有个人影晃过，脚步迟疑，像是在等什么。
她没出声，慢慢靠近江离，低声说：“有人来了。”
那人越走越近，是个中年男人，穿着破旧的皮夹克，左耳缺了一块，脖子上有道明显的接口疤痕。
他停下脚步，目光落在林清歌耳朵上，忽然说了句：“《星海幻想曲》第三小节，降e调转f调，对吧？”
林清歌没回答。
男人从怀里掏出一张泛黄的演出海报，边角烧焦了，上面印着她的名字和一场从未公开的1ivehoe演出日期。
“你妈让我找你。
她说，如果有人能听见‘补录’的声音，就得把东西交出去。”
江离站起身：“你是谁？”
“老莫。”
他声音沙哑，“十年前，我也唱过真话。”
林清歌盯着他脖子上的疤痕：“
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