剧痛，是一片无边无际的黑色海洋。
赵丰年就沉在这片海的中央，每一次呼吸都会被灌入满腔咸涩的苦水，每一次心跳都像是在海底撞响了一记沉闷的丧钟。
那只被踢中的断臂，如今已不是他身体的一部分，而是一个独立的、燃烧着地狱之火的太阳，用它暴虐的光与热，炙烤着他每一寸残存的神经。
他瘫在地上，像一具被抽掉了脊骨的皮囊。
拾荒者那句冰冷的耳语――“记住这种感觉”——却并未被痛楚淹没。
它像一根钉子，穿透了喧嚣的感官，牢牢地楔进了赵丰年意识的最深处。
他必须记住。
他挣扎着，试图从那片痛苦的海洋中寻回对自己身体的控制权。
他想起了拾荒者的教诲，那关于“死寂”与“伪装”的课程。
他开始尝试放缓呼吸，将那急促的喘息拉长，变得平缓而微弱。
然而，这努力本身就是一种对抗。
他的肺部像一个破损的皮囊，每一次收缩都带着剧烈的痉挛，每一次扩张都牵扯着背部与手臂的伤口，引来新一轮更加凶猛的痛楚浪潮。
失败了。
他的身体在背叛他，用最诚实的反应，向这片黑暗高声宣告着它的存在。
拾荒者就坐在不远处，重新拿起了那根黑色的铁钩和一块脏污的油布，慢条斯理地擦拭着。
他没有看赵丰年，仿佛后者只是地上的一块石头，一滩无关紧要的积水。
他擦得很专注，那沉稳而规律的动作，与赵年此刻的挣扎与混乱，形成了尖锐而残酷的对比。
他的沉默，比任何斥责都更加沉重。
赵丰年咬紧牙关，再一次尝试。
这一次，他不去管呼吸，而是试图控制自己的心跳。
他想象着自己是一块冰，一块沉在万年冻土之下的顽石，没有温度，没有脉搏。
可那个手持铁杖的“清道夫”，那不带丝毫情感的敲击声，却如同一道无法抹去的烙印，在他的记忆里反复回响。
恐惧，这种比疼痛更古老的本能，像一条滑腻的毒蛇，缠住了他的心脏，迫使它更加疯狂地擂动。
汗水，冷汗，从他的额角、后颈、脊背疯狂地涌出，很快便在他身下汇成了一小片湿痕。
他闻到了自己身上那股浓烈的、属于活人的气味。
拾荒者说得对，这气味在黑暗中，就是一座灯塔。
而他，就是那个拼命想要熄灭灯火，却只能让它烧得更旺的、愚蠢的守塔人。
温馨提示：亲爱的读者，为了避免丢失和转马，请勿依赖搜索访问，建议你收藏【BB书屋网】 m.bbwwljj.com。我们将持续为您更新！
请勿开启浏览器阅读模式，可能将导致章节内容缺失及无法阅读下一章。