我是一名网约车司机，每天在钢筋水泥的森林里穿梭十二个小时。方向盘握在手里已经磨出了茧，眼睛因为长时间盯着导航屏幕而布满血丝。车贷、房贷、保险，像三座大山压得我喘不过气。2026年的城市，像我这样的人，不过是数字洪流里的一粒尘埃，看不见未来。
那天深夜，我送完最后一单乘客，疲惫地将车停在路边。雨刮器机械地摆动，刮不净倾盆而下的雨水。手机提示音响起，是银行发来的催款通知。我靠在方向盘上，闭上眼睛。真想这一切都消失啊，这个令人窒息的世界。
等我再睁开眼时，世界静得可怕。
雨停了，不，是整个世界都变了。我的白色电动汽车停在一条土路上，两旁是青翠的农田，远处是连绵的青山。现代都市的霓虹灯光、高楼大厦、车水马龙全都消失了。空气中有泥土和青草的气息，清新得让人想哭。
我颤抖着手推开车门，发现自己身处一座农家小院前。院子用竹篱笆围着，里面有三间土坯房，房前种着一棵开满粉色花朵的桃树。
就在这时，屋门吱呀一声开了。
先是一位老妇人探出头来，随即是一位老汉，最后是一个姑娘。三人都穿着粗布衣裳，但干净整洁。老夫妇看起来五十多岁，面容朴实。而那姑娘——
我此生从未见过如此清澈的眼睛。她约莫十八、九岁，乌黑的长发用一根木簪简单绾起，面庞白皙如月，眼眸如秋水般明净。她站在那里，就像一株初绽的桃花，带着山野间最纯粹的灵气。
看他们的穿着，和我在电视上看到的明朝百姓很像，我确定我是穿越到明朝了。
“神...神仙？”老汉颤声问道，拉着妻女就要下跪。
我慌忙摆手：“不不不，我不是神仙，我是普通人！”
解释的过程漫长而艰难。我说我来自几百年后，他们听不懂；我说我开的是“不用马拉的车”，他们半信半疑。直到我打开车门，让他们坐进去，按响了喇叭，他们才勉强相信我不是神仙——虽然那喇叭声把他们吓得够呛。
“那...那公子如何称呼？”老汉小心翼翼地问。
“我叫林晨。”我答道。
“林公子若不嫌弃，就在寒舍暂住吧。”老妇人温和地说。
就这样，我在这个明代农家住了下来。老汉姓陶，老妇人姓李，姑娘叫陶小柔。他们靠三亩薄田为生，生活简朴却自给自足。我帮他们干活，虽然一开始连锄头都拿不稳，但慢慢也学会了播种、除草、收割。
白天劳作，晚上我会教小柔认字。她聪慧异常，学得很快。我们点着油灯，在昏黄的光线下，我一笔一画地教她写自己的名字。
“小柔，你看，这是‘陶’，这是‘小’，这是‘柔’。”
她的指尖轻轻划过纸面，神情专注得像在触摸最珍贵的宝物。
“林公子，你们那个时代，女子也能读书吗？”
“当然能，男女平等，女子不仅能读书，还能做官、经商、搞科研。”
她眼睛亮晶晶的：“真好啊。”
有时，我会给她读诗。我记不得太多，但还记得几首田园诗。当读到王维的“人闲桂花落，夜静春山空”时，她托着腮，眼神迷离，仿佛已置身那片静谧的春山之中。
最难忘的是那个傍晚。桃花开得正盛，我们坐在桃树下，夕阳将天边染成橘红色。我翻开手机——幸运的是，它还有电，虽然已经没有信号——找到储存的一首诗，轻声念道：
“从此烟尘各悄然，春山如黛草如烟。”
念到这里，我抬头看她。夕阳的余晖洒在她脸上，她的眼眶突然红了，泪水无声滑落。
“怎么了？”我轻声问。
她摇摇头，擦去眼泪：“不知道，只是觉得这两句诗...很美，也很悲伤。好像有什么珍贵的东西，就这样悄无声息地消失了。”
那一刻，我心中涌起一种难以言喻的情感。在这个纯朴的时代，在这个与世隔绝的小院里，我
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